Despertando un Reino de Conciencia (Parte segunda: Pecata minuta)

Se libra quien lo duda una tercera guerra mundial pero no en los mismos frentes y por iguales motivaciones. Algunos gilipollas medio retrasados mentales "árabes" muertos de hambre luchan por un Dios sin porcetaje y otros por un porcentaje de... ¡Dios!... Además hay varios bandos enfrentados, aliados y fuerzas del eje, que un día están a un lado del tablero, y al día siguiente son adversarios de aquellos junto a los que combaten la amenaza del terror global. Unos días las superpotencias por ejemplo, luchan codo con codo contra el terrorismo yihadista, otros, luchan entre ellas; unos días Francia miembro de la Alianza Atlántica es la retórica de la libertad, otros la elocuencia de esa grandilocuencia en el discurso pacifista de la Gran Madre Rusia. Unos días el tablero geopolítico tiene las casillas oscuras inundadas de petróleo del Daesh que vía Turquía termina en las refinerías francesas o por las casillas blancas y la “inacción” saudí acaba en España financiando el negocio de las armas “legalilegales” y demás etcéteras. Supongo que un Reino de Conciencia no incluye entre sus factores emocionales una gasolina al alza en periodo vacacional si no más bien todo lo contrario, un caldo barato para tanta rata que huye de las ciudades rumbo al bien merecido descanso que desgraciadamente aquellos que hacen stand by en el escenario bélico no disfrutaran si no es muriendo con una mueca de felicidad en los labios. Y petróleo barato, son precios de la cesta de la compra bajos controlados por el Gobierno en mitad de la tormenta perfecta de la inestabilidad política, como así mismo ésta inundación de crudo favorece que al olor de la sangre derramada por el mediterráneo y aledaños de la “guerra” los grandes blancos se estén dando un festín de refugiados, mercados, inversiones, y destrucción. Se vacían los arsenales de munición y bombas, y los productores mundiales de armamento como es España en funciones, venden sin rendir cuentas ante la Comisión del Congreso de Secretos Oficiales.

Y entre tanto el miedo cabrón de la imperfecta ciudadanía anestesiada de vacaciones está a lo suyo, quemarse a lo bonzo en la calorina de la nada que la dan de comer con gazpacho y tinto con gaseosa, cola y helado, paella y espeto a medio incinerar. ¡Bien! el suelo sobre el que se libra ésta guerra está inundado de crudo, es el campo de juego de las grandes multinacionales del petróleo, ¿pero quiénes son los contendientes aparte de los EE.UU. blancos de América con sus “aliados” ratones, y la Gran Madre Rusia?. Pues contando siempre con Israel que va a lo suyo… por un lado está el integrismo islamista “moderado” que juega a ser grande siendo pequeños niños cabrones que encienden fósforos sobre un polvorín inconscientes, mientras armas por petróleo barato, mercancía humana por créditos indecentes manchan sus manos de dinero y corrupción. Y entre estos sápatras de paraísos dictatoriales se mueven en su salsa los aliados del Gran Padre Blanco, y también aquellos que financian la yihad. Son esos que abrazan cual hermanos tanto a reyes eméritos como a su cría ya aprendida. Claro que eso es pecata minuta. El FMI y el Banco Mundial falsean datos macroeconómicos, China y EE.UU. y sus aliados saquean con la inestimable colaboración de agentes rusos “libres” las peonías africanas “democráticas” a cambio de un poco de PIB y Boom. España entrena ejércitos regulares en África a cambio de nada, made cooperación cañí mientras La France despliega comandos en Malí para barrer el desierto… Porque querría que me explique alguien el porque España tiene la necesidad de haber comprado en plena "crisis social" de gran parte de su población... cuatro drones de última generación para bombardeos discretos, o fabrica munición de uranio empobrecido a cascoporro. Catorce entidades bancarias españolas están metidas hasta el cuello en el negocio. Son los bancos que todos sabemos, con los que todo el maldito país trabaja, paga en el chiringuito y el super. Alejémonos de un Reino de Conciencia, por un móvil nuevo y unos céntimos de ahorro en gasolina.

Despertando un Reino de Conciencia (Parte primera)

El General Franco declaró ilegal la masonería en España en un primer decreto el 15 de septiembre de 1.936 mas siempre estuvo intrigado por ella. La buscó y la rechazó a partes iguales, como refugio de infieles; pero no logró entrar en ella, un personaje tan patéticamente siniestro cual ignorante. Por ello la intento perseguir en vano y “depurar” como una cueva del comunismo y el judaísmo internacional. Pero su última y suprema idiotez es yacer enterrado en el Valle de los Caídos, la obra de un arquitecto masón, o unos arquitectos masones, para ser más preciso, con sus propios maestros de obra masones, financiada por masones y de ornamentos masónicos. Un monumento a una posteridad en libertad, de carácter iniciático, simbólico y filosófico con las medidas de una pirámide que hay que imaginar desde los 9.5 kilómetros al sur del Monasterio del Escorial, con esa base de 300 metros de largo por ciento cincuenta de ancho, y con las cuatro figuras de los arcángeles en su interior de siete metros: Rafael, Miguel, Gabriel… e incluso, Azrael. El que mira hacia abajo con las palmas de sus manos levantadas y unidas hacia arriba. Guardián de los hermanos derrotados por la cruzada infame que yacen allí enterrados quien sabe por cuanto tiempo. La Ley de la Memoria Histórica de José Luis Rodríguez Zapatero, el Ex–Presidente del Gobierno de España y masón, como su abuelo el Capitán Lozano fusilado en 1.936 por pertenecer a la masonería pretendía algo más que dar justicia y razón a los represaliados republicanos de éste país, también hacer prevalecer el conocimiento de aquello que somos por encima de hombres y adversarios, Hermanos. Pero La Iglesia en España, aun en ésta España “democrática”, es oscura y poderosa. No ha conocido todavía su propia transición. Y sigue viendo en sus “alturas”, en la luz diáfana del Dios masónico a Lucifer.

Miguel de Unamuno seguramente conocía mejor que nadie que significa creer en un Dios Arquitecto y Constructor del Universo cuando dijo aquello de: La presencia del Crucifijo en las escuelas no ofende a ningún sentimiento ni aún al de los racionalistas y ateos; y el quitarlo ofende al sentimiento popular hasta el de los que carecen de creencias confesionales. ¿Qué se va a poner dónde estaba el tradicional Cristo agonizante?. ¿Una hoz y un martillo?. ¿Un compás y una escuadra?. O, ¿qué otro emblema confesional?. Hay quien aun cree que la masonería es conspiradora, y confunde la “conjuración” con la revolución. Cuando sin “revolución” seguiríamos anclados en el carro tirado por bueyes y en la polea. La ciencia ha sido el Gran Satán del cristianismo, cuando nada es más sedicioso que el propio Cristo y subversivo que su mensaje inspirador; claro que el miedo a la luz mágica del fuego envenena la ignorancia de los pueblos temerosos y de los hombres ambiciosos por encima del propio temor de aquello que desconocen. Abogar por un Estado laicista, no es apoyar un estado anticatólico y un sistema anticlerical, es dejar que cada cual tenga libertad e igualdad para seguir su propio camino sin imponer sus ideas a los demás. Y eso es exquisitamente “revolucionario”. Siempre aquellos que portan los negros estandartes de la barbarie acusaran a la masonería de conspirativa. Influyentes en la política, medradores en el ejercito, tradicionalistas, rojos “comunistas”, separatistas, satánicos… Illuminatis… que ahora está tan de moda, ay… blasfemos todos. A veces la discreción es precisa, porque el “analfabetismo” social es tosco y grosero, torpe y salvaje. Como era ese cabrón mal nacido de General que debería ser borrado de la memoria él sí, y que todos sabemos. Algún día los necios deberán decidir que somos, si comunistas o capitalistas, por ejemplo. Si el Universo es la tierra y sus monarquías, o un Reino de Conciencia.

Muge el ganado

Vivimos una realidad ilusoria donde la inteligencia tiene castigo, donde prima el respeto a la estupidez colectiva y la simpleza democrática sobre la soberanía y la comprensión del conocimiento. Miríadas de grises villanos, un sinnúmero de cerriles catetos en masculino y femenino plural mandan en la escenografía social con su determinista ignorancia. Siendo un ganado fácil de estabular y llevar del corral al prado a pastar sin hacer molestas preguntas. Rucios pastores los guían en su estilismo veraniego de usos y costumbres sistémicas, el mayoral y sus monteros les imponen las reglas laxas de sus rediles… el resto es la tienta y el espectáculo. Lo que pasa entre las bambalinas no les importa, y si alguno pregunta se le da doble ración de pienso con somníferos y a seguir el rastro de la manada. Las caballerías consumen su forraje rico en matices simplistas hasta morir, y ser corregidos y transmutados en más carne para la picadora con la que hacer hamburguesas y perritos calientes fáciles de absorber con destreza y derrochar. A cada cabeza de ganado se le da el pasto y la pasta que tragará sin mucho devanarse los sesos y ya está hecha la trampa. Porque el personal no quiere saber porque la realidad funciona de un modo tan lento, porque se pierde la ética humana y las razones de la amoralidad en la que viven… dales a los mansos humanos, a los bueyes con status de ciudadanía sufragista y libertaria su ración de derechos recortados y la posibilidad de elegir entre cuadra orientada al norte o al sur, y rebuznaran si es preciso la infame soflama heliocentrista que el sol sale al este y se pone al oeste. Dales de beber a los cabestros agua clara, aunque esté emponzoñada de patógenos, que no se quejarán mientras ésta salga fresquita al abrevadero. Su pensamiento científico si alguno lo maneja llega hasta donde termina el chiquero.

No mires las nubes, no te salgas de los límites del vallado, juega en el terreno donde se te manda juntarte con el resto de la recua. La tropa humana manda. Elige entre rojo y azul, puedes ser cristiano o ateo, de los Beatles o de los Stones, de carne o pescado, de dulce o salado, de playa o montaña, de seguir la política o ignorarla, de cerveza o vino, Coca cola o Pepsi, de palomitas o chocolatinas, del café solo o con leche… y como tienes mil elecciones diferentes y te puede gustar el amarillo, ser budista, oír a Los del río, comer brócoli, chupar un limón amargo, ir de vacaciones a una cloaca infecta, ser ideológicamente mediopensionista, beberte una clara, ser de Fanta, devorar avellanas, y sorber un cortado… te consideras libre. ¡Un fuerte y sonoro aplauso del resto de clase para el empollón de los cojones!. Y hasta ahí… y quizás sólo un poco más allá, terminan tus “elecciones” personales. Encender la televisión y ver un reality de tatuadotes americanos, una serie cualquiera, una película de acción, un informativo manipulado, bucear por Internet como si fuera la “libertad absoluta”, o comprar una camiseta reivindicativa y ponértela encima como forma de protesta “socialmente” aceptada. ¡Bien!... bien… très bien… very good. ¡Pues no!. Uno tiene otras “elecciones”… En lo personal me “asalvajé” hace tiempo, y huí a las colinas. Pero he tenido que vivir tanto tiempo entre los hombres que piensan que soy cordero cuando aun sin dientes soy lobo. Me guarda la abadía destruida de mi Dios Constructor del Universo en mitad de un páramo desolado. Es mi “fortaleza de la puta soledad”. Los stonehenges, las quintas avenidas, las pirámides varias, las misteriosas catedrales, los “museos” a la memoria de especie, y cualquier otro etcétera… son, “mandiles sucios” y avejentados de orgullo falso. Hay miuras tan bóvidos como una pobre vaca hindú.

Tomando distancia

Si no se toma una cierta distancia de la realidad ilusoria corres el riesgo de quemarte en ella. Y eso es malo… muy, malo. Porque las cosas no son como se perciben, la “realidad”, nunca es, como “aparenta” ser… los hombres convierten lo bueno en “malo”, y subvierten el orden “real” de lo “aparente”, por el orden establecido. De modo, que nada es lo que aparenta ser… si no realmente lo que es. Es lo que tiene, vivir una mentira que creemos que es absolutamente real. Un día, miramos a las estrellas y nos creemos dioses, al siguiente ya no somos tan grandes y la infinitud de lo inabarcable nos convierte en hormigas, o ni tan siquiera eso. La humanidad, ese basurero donde medramos a nuestro Libre Albedrío tiene sus recodos donde es posible pararse a reflexionar sobre la sentina donde respiramos atropelladamente estos tiempos inciertos. No todo vienen a ser sumideros político-sociales, ni tampoco cloacas militaristas donde descerebrados sin escrupulos hacen de la muerte su negocio… Si no tomamos cierta perspectiva dialéctica en la Gran Conciencia Universal uno se enreda en un paño de tafetán oscurantista que se quiere hacer pasar por seda pura y no es si no la más infecta de las mancebías donde los hijos de los “hombres” son amamantados. Y es que nada es más estúpido que la religión; desde las guerras en nombre de dioses de superstición y magia hasta el simbolismo ritualista que nos deja en manos de auténticos y caprichosos charlatanes de feria. Sólo se precisa una mente libre de ataduras para comprobar y sentir que somos grandes dentro de nuestra ilimitada clarividencia y percepción de aquello que verdaderamente somos como Ente imperecedero. Lejos de la gravedad y las fuerzas que oprimen nuestra falsa “humanidad” está todo un caos maravilloso de “orden” cuasi perfecto que explorar.

El error de muchos de mis hermanos masones en tantos años de aventura y aprendizaje juntos de las humanas virtudes ha sido no superarse en el abismo de la egolatría y abrazar la auténtica humildad del que siendo Maestro, tiene que dar ejemplo con disciplina de simple y llano aprendiz. Las insignias de los grados y rangos, la parafernalia de los “venerables” templos, lugares de comunicación con el Supremo Arquitecto, han repudiado la veracidad de la razón más pura y lógica, y la luz del juicio más hermoso. El del gnosticismo de Dios. La ciencia y la sabiduría ancestral. Todo el mundo debería saber que tan sólo somos náufragos de un océano llamado Tiempo en constante lucha con el “salvaje” oleaje que nos agota y confunde, pero no vale la pena tratar de explicar en que consiste ésta burda metáfora, pues la “humanidad” yace embotada en diez problemas cotidianos que son más importantes que uno o dos conceptos relativos a la supervivencia de la especie. Podemos quemar en una hoguera en mitad de una plaza pública todos los libros que sea menester… algunos tan sólo verán un gesto de excentricidad, otros… una incomprensible y desalmada suerte de “performance”… Lo genuino quedará alterado por la conmoción de lo fingido, el engaño… ese es el fin de los que manejan la ilusión. Lo que algunos llaman conspiración, dificultades… reflexión… sólo son invenciones para nuestro placer y autosatisfacción. La gente no quiere la auténtica verdad, se conforma con una “verdad” que les de sosiego y paz. Seguridad y certidumbres. Los mercados anhelan confianza, los inversores… cero riesgos, los ciudadanos acuerdos… y los políticos… ¡Ay, los políticos!. Ese sacerdocio tan pagano cuan cualquier otra Iglesia. Es el rito de cada día.

Evocaciones del maltrato animal ("Reactivo"... siempre)

Siempre he sido “reactivo” con aquello del maltrato animal, por creer que bien entendido, empieza y termina en el propio hombre. En el Ser que no en el mismo Ente Humano. Pero no nos pongamos a explicar principios herméticos enfangados entre puñeteras carreras de bestias de dos extremidades sobre cuadrúpedos equinos por y para descuellar gansos, polemizar sobre el uso y disfrute que le da el personal en fiestas a los toros de lidia y sus hermanos menores cabestros y vaquillas, exteriorizar en el asco que me producen esos hijos de puta que abandonan en estos días caniculares a sus fieles mascotas, aquellos que maltratan a tuttiplen con la regularidad del círculo siniestro de la caza a los galgos y hacen las cien mil perrerías inimaginables con ellos. En fin, siempre he sido, lo repito… “reactivo” con el deporte de caballeros de la montería, por ejemplo, en todos sus extremos… y más bien partidario de tirar a un cazador o un torero si se terciaría y no estuviera ya prohibido, si lo está… como a una cabra del campanario de Manganeses de la Polvorosa los quintos hacían planear en acto de valor y gallardía… Porque a menudo discurrí que para demostrar que se tienen los cojones cuadrados lo que tenían que hacer era tirar por él al carnero del Primer Tercio de La Legión Gran Capitán con sus brigadas y sargentos con la camisa desabotonada hasta los santísimos huevos. ¡A tomar por culo!. Ahora que hay tanto animalista militante o no, amante de los animales, ecologista en acción o de sofá, integrista ecológico de muro de Facebook… curiosamente, es cuando más desmanes se cometen. ¿Por qué?. Porque es fácil oponerse a la barbarie contra los animales, que es algo de hoy y de ayer… pero, también es porque hay de hoy, y de ayer… por la tarde, demasiada, como en todo o casi todo… hipocresía. Santurronería de veganos, y ecologetas. Lo sé, porque de joven era inquieto, y me movía entre el fútbol y la herpetología; gozaba aprender de memoria los nombres científicos de los distintos animales, y las alineaciones de los equipos británicos de la primera división inglesa–escocesa, y los poemas de Rafael Alberti, Antonio Machado, y Paco Quevedo o Góngora.

Tan sólo una vez estuve invitado en una montería… entre los “míos”, militares y paisanos de cierta raigambre y de un rancio facherío. Supongo que alguno quería demostrarse, o demostrarme… que era mejor tirador que un servidor. Es una vieja historia del “Abuelo Cebolleta”. Tuve a tiro a un gran macho de ciervo con su espléndida arboladura dos veces a unos seiscientos metros, más o menos… No lo mate, ¿qué maldito sentido tenía hacerlo?. Como que sentido hubiera tenido hacer un mitín pro–vida animal al final de la jornada cinegética entre aquel “selecto” gentío que bebía vino tinto embotellado con etiquetas franquistas y migas manchegas. Allí querría yo haber visto manifestarse a algún que otro antitaurino que presume de serlo, entre ese ecosistema de Escopeta Nacional se conspiraba al modo que lo hace el fascismo macho alfa, medio borracho y en calzoncillos a medio camino entre despedirse de la santa y los hijos y rumbo al bar de alterne. Claro que toda intentona golpista del generalato entonces acababa entre el fornicio puteril con los señores obispos comentando faenas taurinas y escondiendo hocicos que la ETA en los finales de los años ochenta se las tenía tiesas con el gremio por aquel entonces por la capital de las españas. Ahora las monterías son cosas de politicastros corruptos y empresarios, sobre todo. Los toreros suben a la red social su orgullo paterno-filial de matarifes con sus bebés en brazos toreando. Ves por Facebook gente tirando perros de un puente, o a un famoso con su pieza abatida en un safari y el común se escandaliza, como con el tema resudado de lo del Toro de la Vega. Al final todo es paripé, y postureo. ¿Cómo mi silencio cómplice en aquella montería?. Mi decisión fue no matar una vida inocente, punto. Animal, cierto… y con todo su derecho a vivir. Y aunque sea mezclar churras con merinas me viene a la cabeza la Tesis Once del Marxismo… el otro, no el de Groucho… (… sobre Feuerbach) “Los filósofos no han hecho más que interpretar de diversos modos el mundo, pero de lo que se trata es de transformarlo”.

Chupaita, no micrófonos… y ahora los tambores

¿Cuándo El Socialista Josep Borrell pide un gobierno para España del PP, él qué fue ministro de Obras Públicas, Transportes y Medio Ambiente del "solar patrio", (nunca mejor dicho) lo pide por lealtad patriótica a su país o por Abengoa, el negocio qué se despeña de las renovables… de la qué recibió 300.000 euros y qué ya por cierto no cotiza en el selectivo español?. ¿Cuándo Felipe Gónzalez, Ex-Presidente del Gobierno de España y Ex–Secretario General del PSOE, pide qué se facilite la gobernabilidad de España al PP, lo hace por “lealtad” para con su patria, o con el IBEX 35 qué le colocó en una silla del Consejo de Administración de Gas Natural?. Cuando el socialista Guillermo de la Dehesa… Ex–Secretario de Estado de economía, mida su lealtad “constitucional”, a quien será fiel al PSOE… o al Banco de Santander del que cobra 473.000 y de Amadeus 156.000… o Javier de Paz, que lideró las Juventudes Socialistas con quien habrá dejado su “honestidad juvenil”, con los ideales del PSOE, de los más de cien años de historia, o los 500.000 euritos de vellón de Doña Telefónica.  Y Luis Carlos Croissier, Ex-Ministro de Industria en el segundo Gobierno de Felipe González, que cobra 309.000 del ala de Repsol, ¿dónde estará situado, al lado del PSOE… o, del IBEX?. Cuando patriotas de pro y Ex-Ministros socialistas como Javier Solana, Ex–Secretario General de la OTAN… o, Joaquín Almunia, que fue Comisario de Economía de la Unión europea, así… sin más… o… Mercedes Cabrera, José María Maravall, Tomás de la Quadra o, César Antonio Molina… piden “todos los sacrificios que fueren necesarios” para una investidura del nuevo gobierno… ¿a quién son fieles, al socialismo… o, a sus “intereses personales”?. ¿Qué mueve a tipos “siniestros” con décadas en la política nacional, y “muertos en el armario” como Alfredo Pérez Rubalcaba o Alfonso Guerra, a pedir más pronto que antes, un gobierno ya para España?. ¡El Patriotismo!. Es ver a José Luis Corcuera en tertulias neofachas y se me sube la X.

Proba, proba, los micrófonos… que cantaba Tata Golosa, y los culos… dos micrófonos, y chupaita… no hay micrófonos… Porque alguien es todavía tan necio que crea que las conversaciones que se llevan discretamente entre el PP y los etcéteras se juegan en el “patio trasero de la política” no por sillones en un gobierno “presente” de desgaste, si no por futuros butacones en consejos administadores de grandes empresas de éste país. Porque marionetas como Albert Rivera al que le queda que ni pintado el traje entallado no retoza ni enreda lo suyo al servicio de su electorado analfabeto político, trabaja el físico y la cintura “estratégica” por y para el Banco de Sabadell que le ha hecho lo que es, pasar del status de “directivo menor amontonado” en La Caixa y abogaducho en nómina a Gran Gurú de la Nueva Derecha sin mácula. Y en ese papel como no entenderse y “pactar” con ese Pedro Sánchez, Ex-Consejero de Bankia… que aprobó “por activa o por pasiva” la mayor emisión de preferentes  cuando era miembro del consejo de administración de la entidad. Lo que le reportó durante algo menos de tres años un significativo ahorro en la cuota mensual de la hipoteca que le concedió Caja Madrid gracias a la bonificación que obtuvo por su condición de miembro de La Asamblea de Bankia. ¡Vendido por un plato de lentejas el nieto del “Carnicero de Zafra”!. Chupaita, no micrófonos… y ahora los tambores. En fin… esto es España, de que nos hemos de extrañar a éstas alturas, el franquismo sociológico es transversal. La corrupción y la villanía que es de amplio espectro… y encima la gente la aplaude. Se agita el fantasma de unas tercera elecciones como si fuera el coco, pero el problema es el coñazo que supone volver a sacar a Venezuela entre el goteo diario de mierda a espuertas que tiene a éste país medio anestesiado y con la mano en la boca todo el santo día para no oler la peste que se desprende y terminar vomitando. Mientras salga el Marca a su hora, prietas las filas… firme el ademán.

La “certeza” de lo barrido está bajo las alfombras

Vivimos tiempos convulsos, y lo que es infinitamente peor, hondamente globalizados para lo bueno y para lo malo. Nosotros consumimos manga nipón y los japoneses violencia occidental en versión original sin subtítulos. Un trastornado de Kanagawa puede haberse sentido inspirado por el joven que sembró el pánico en Alemania… y mañana, o ayer a un despistado con el Pokemon GO le atropella un autobús en Medina de Ríoseco, Provincia de Valladolid. Sé que no es de recibo hacer bromas que pueden resultar tan dolorosas con cosas tan serias como son las vidas de esos discapacitados a los que un demente ha asesinado, pero me molesta infinitamente mucho más ver el juego de trileros que la prensa aburrida y canallesca, y en general la humanidad entera hace de la propia existencia per se. ¿Qué hace diferente la vida o la muerte, y el asesinato vil de esas personas que han muerto en Sagamihara de las qué revientan cada día en Irak, Afganistán o Siria?. ¿Por qué Pray for Japan, o Je suis Niza, y no pedir por el mundo y decir qué todos somos iguales?. Hace falta reírse de lo que está pasando hasta el punto de la irreverencia mordaz, porque si no esto es para llorar amargamente. Nada cambia en términos absolutos que los muertos que han sido acuchillados por ese desequilibrado sean incapacitados de cualquier signo, o niños, mujeres, sirios, alemanes… o, políticos… ¡bueno!, si hubieran sido políticos… ¡Es broma!. Toda vida humana es preciosa… pero… se tiene que hacer lo que se tiene que hacer. Ser justos. Uno sabe de mercenarios españoles medioskinheads ex-paracas que se van a las zonas de campeo de Estado Islámico a hacer ojeo de la perdiz yihadista y darle gusto al gatillo, y piensa eso de amor con amor se paga, y no es así. No hay en esto quien ponga un punto de mesura y razón… únicamente las “cabezas calientes”. Una escalada general.

Quizás vivimos tiempos convulsos porque se ha perdido la ética de la reflexión y la moral del conocimiento. O todo el "campibiri", en lugar de orégano... es de marihuana, y andamos "to' loooocos", ¿quién lo sabe?. Porque para el personal parece que sólo existe el presente éste de vivir en modo velocidad de curvatura luz, en mitad de una tormenta que no cesa. Nos hacen creer que la situación política, la situación mundial, la situación “humana”… es devastadora… cuando en realidad la humanidad está expirando desde hace ya demasiado tiempo. Somos zombis de la realidad ilusoria y en el contexto de los acontecimiento presentes y relevantes ni nos hemos dado cuenta de nuestra degradación. Tal vez por que los muertos que matamos… gozan de buena salud… y son las emociones y la inocencia propia. Quizás una propia parte del hombre está turbada por todo ello. Y sea por eso mismo que hartos de tanto dolor algunos huyen hacia adelante sin preocuparse por el prójimo de igual manera. La ciencia está en manos de sádicos militaristas, la religión en manos de fanáticos ignorantes, y en medio está una pequeña humanidad nuestra de cada día que levanta muros de Facebook con tropecientas mil chorradas, perfiles de lo last en Twitter, se perfila la pestaña vacacional en Instagram… los mismos tontos del culo que hoy felicitan calurosamente el Día del Abuelo, mañana celebrarán el Día Internacional del Perro Callejero. Hace siete días la fuerza aérea francesa sobre una pequeña localidad en el norte de Siria se cobró la vida de 164 personas en represalia por lo sucedido en Niza en una acción de “castigo”… pero calcularon mal el golpe, querían joder al Daesh… y únicamente lo que consiguieron fue el asesinato cruel y despiadado de unos pobres civiles, ancianos, mujeres y niños provenientes de Tokhar. Ningún Je suis… nada, ningún Pray para ellos. La “certeza” de lo barrido está bajo las alfombras.

Fosas comunes republicanas… cagaderos para perros

La memoria histórica es de esas cosas que tiene espinas como las rosas y las sardinas, valga el maldito pareado… Málaga es tierra de buenos espetos, y prosiguiendo en rima, no diré de los debidos respetos... pues ha resultas se ha confirmado que su Ayuntamiento ha tenido los santos cojones de instalar hace un año un espacio para que los perros hagan sus cositas sobre una fosa común de la Guerra Civil Española que contenía los restos de un millar de personas y donde aun quedan por exhumar alrededor de la misma unos 2.500 cuerpos. No diré quien gobernaba el consistorio municipal cuando se tomó tal decisión pero no hace falta ser muy versado en desmanes patrios para averiguarlo, y cierto es que los pobres animales… los perros de cuatro patas… tampoco tienen la culpa de nada, más es una cuestión de sensibilidad en la forma, y de tener un poquito de moral. Son ya demasiadas veces en las que ciertos políticos con una ética laxa y con visos de cierto franquismo sociológico no dan pie con bola en lo que tener un gesto de acato al decoroso, y todo aquello que se llama honesto y decente. Pero que se puede esperar de gente canalla que entiende por “honestidad” también lo que todos sabemos. En fin, el “pipi can” está ahí y la respuesta del área de medio ambiente del ayuntamiento local ha sido que el lugar no está en la citada zona para que los perritos hagan sus necesidades si no para que se pongan en forma y se ejerciten… cosa muy loable, y lo digo porque servidor tiene perro, (de cuatro patas, por cierto) y sabe de las necesidades de estos. La ironía es que mientras el espacio para los perritos ya está habilitado… el parque destinado a “dignificar”, (que no es preciso, pues la dignidad la tienen de sobra) el recuerdo de las víctimas, está aun a medio construir.

Conociendo como funciona la mente del facherío patrio medio me imagino como se llega a construir una instalación tal. Me equivocaría mucho si pienso en ese gracejo malagueño de la colorida derecha señorial andaluza pensante decidiendo poner a los “perros” su espacio en el lugar donde lo merecen para ellos. Erraría por mucho si pensara que la causa del amor por las mascotas de carta de “buena fe” a su buena obra con los animalitos. Y sería tomar el rábano por las hojas, y “equivocarse”… pero, con mucho, si pensase… que algún “amiguete” se haya embolsado su buena comisión por echar al lugar su cemento y su vallado para el solaz y disfrute de los canidos. ¡Bueno!... ya se sabe… esto es España. Si hay escándalo gordo… cerrarán el sitio de la discordia y pedirán disculpas… ¡o no!. O pondrán un placa conmemorativa que diga: Donde murieron los luchadores de Málaga “por la libertad”, ahora se cagan y mean, “sin querer” nuestros mejores amigos… ¡o no!. A lo mejor, y lo digo sin sarcasmo, ese lugar… y que corran por él nuestros mejores amigos con esa fidelidad y amor incondicional que nos brindan, y sin haberlo querido algunos, es el mejor homenaje a la lealtad y entrega que dieron algunos hombres y mujeres, seguramente muchos de ellos totalmente inocentes, por éste nuestro país. Claro que, como no entender también la indignación de aquellos que tienen a su sangre allí aun bajo la tierra sin evocación ni duelo. ¡Qué quebradizo es el recuerdo!. Y que maldición merecen aquellos que quieren hacer de las fosas comunes republicanas… cagaderos para perros, con su simple mente. Allí se enterraron más de 4.500 personas, más de 4.500 historias… más de 4.500 líneas de sangre que se quieren hacer borrón y cuenta nueva de la España de siempre que engaña y miente. Siento demasiado asco para seguir escribiendo.

Mejor que los muertos clamen al cielo lejos

Al menos unas ochenta personas han muerto éste sábado y otras doscientas siete han resultado heridas, en un atentado suicida en Kabul, capital de Afganistán, con marchamo del Estado Islámico que ha reivindicado la autoría del ataque. No habrá Je suis Afghanistan. ¿Por qué?. Son musulmanes… ¿quién lo entiende?. Musulmanes matando musulmanes. Chiítas, hazaras… sunitas… ¡Bien!... très bien… Hubo un tiempo en que la CIA financió a Bin Laden y los luchadores muyahidín por “la libertad”, y contra la vieja CCCP. (La URSS, vaya) Algo sabréis de esa historia si por lo menos habéis visto Rambo II. Fue allá por finales de 1.979 que empezó aquella movida, el “Vietnam soviético” lo llamaron. En el tablero geopolítico se jugaba a la guerra fría sin más. Poco importaba si las mujeres afganas eran consideradas por aquellos “talibán” poco menos que jarrones, o simples mamíferos para la cría de futuros guerreros antisoviéticos… De aquellos lodos llegaron los fuegos artificiales del Once de septiembre y sus gemelas, La Guerra e Invasión de Afganistán con algún españolazo que otro que la palmó por allá… las “guerras” de Irak, los grajos de las Azores sedientos de poder y riquezas, convertir Irak… en lo que es a día de hoy… un estado caótico, con el "efecto dominó" sirio… etcétera, etcétera… treinta y pico de años largos de hacer los cafres es lo que tiene. Lágrimas por Niza, ignorancia por Kabul… Franceses pidiendo más mano dura contra el Islam, y el Islam entre el miedo de los inocentes, la barbarie de los yihadistas fanáticos… y todos esos jetas sápatras en los que occidente pone una pierna encima como se pone para pasar el río el pie en las piedras inestables intentando no mojarte. En príncipes saudíes y machos alfa turcos el “mundo libre” deposita parte de una “confianza” que financia el terrorismo por petróleo barato.

En Arabia Saudí son los sunitas, el "hermano"... es la escuela jurídica oficial. El Arcángel Gabriel le reveló a Mahoma en el Monte Hira los aleyas… Y los hombres… ¡hombres!... trabajaron sus instintos y sus deseos de ley y orden, a su imagen y semejanza en forma de madhab, la más requeterancia exégesis del arcaico código islámico. Una mujer en Arabia Saudí no puede moverse sin un guardián varón, conducir, abrir una cuenta bancaria, darse un baño, practicar deporte, entrar en un cementerio… o simplemente, comprar una muñeca Barbie para una hija… y con ésta gentuza es con la que España hace negocios al abrazo de nuestros Reyes y políticos tan “demócratas” de toda la vida. Millonarias ventas de armas. También a la democracia turca de Erdogan, a Egipto… a Venezuela, Siria… Lo más “gracioso” de todo es como se camufla todo ese negocio bajo el epígrafe, por ejemplo… de “tren de alta velocidad a la Meca”… Sí, la meca del terrorismo islamista que ayudamos a financiar, dejémonos de hipocresías. Y todo a pesar de que según las legislaciones tanto española como europea se trata de exportaciones absolutamente ilegales muchas de ellas, precisamente por esa situación de conflicto y por el apoyo que estos países prestan a los grupos insurgentes en Siria, sin más. Se lo pasan por el forro de los cojones. Los inocentes que ayer murieron en Afganistán son víctimas tan “humanas” como las que se quedaron hace unos días en el Paseo de los Ingleses en Niza… tan hermanos nuestros, los unos como los otros. Pero seamos juiciosos, el aceite que engrasa la maquinaria de la subversión y el terror, aquí y allá, se compra con esos apretones de manos y abrazos que vemos con los “príncipes” saudíes. Con las firmas de acuerdos vergonzantes con democracias “amigas”, con es el caso con Turquía sin ir más lejos. Nuestra contraprestación es la gasolina de nuestros vehículos, que los precios en plena crisis se mantengan relativamente estables… la paz social de los pensionistas y funcionarios. Mejor que los "sin voz" clamen al cielo lejos, que una revolución a las puertas.

Escribir no le convierte a uno en escritor

 Escribir no le convierte a uno en escritor. Ni por llevar escribiendo toda la vida, ni por haber publicado algo, ni por tener cientos de miles de palabras desperdigadas por los cuatro vientos… o a los cuatro malditos vientos. Tengo demasiado respeto por el oficio. Quizás es por ello que quemaría a muchos que se consideran autores, y “artistas”, principalmente… sus libros “quemaría”, claro está… como ensalzaría a otros que son denostados; hay muchos literatos y poetas que merecerían subir a los altares, y tantos que se han ganado por pesados el derecho a despeñarse o se “sobrevaloran”, sin más. Respeto demasiado a Hemingway, a Kafka o al gran Rafael Alberti, para llamar Poeta con mayúsculas mínimas a algunos juntaletras, incluso novelistas glorificados que por más vendidos o menos… son loados. De hecho yo mismo sé de carne propia lo es ser juntaletrillas, y si por un solo segundo me considerara escritor me daría de cabezazos contra el portátil. No lo soy, como más de veinticinco putos años de caqui no me han convertido en militar; unos cuantos tiros certeros no te hacen Señor de la Guerra, ni haber construido arquitecturas poéticas y versos, bardo de rima, rapsoda de la asonancia. La guerra y las armas de Machado y Neruda con los pies descalzos, me sigue sabiendo a patatas fritas embadurnadas de grasa fiera… de la carne santificada que devoré en el silencio con Melville, Verne, Stendhal o Bradbury. Creo que el verdadero escritor es aquel que genera emociones y no artificios, como la buena música… o el buen cine… quizás sea por ello que prefiero cien veces una novela del gran Stephen King de “juventud”, con sus mil errores… que cagarme en la puta madre de James Joyce cada vez que intento leerle mientras sufro un puñetero ataque de asco y nauseas. Pues la Gran Novela de todos los tiempos ya fue escrita… y sencilla.

Porque lo digo con la inconsciencia de mi letra vana, a pecho tordo, con total humildad y sin avergonzarme… Yo soy de esos que aun ríe leyendo El Quijote. Y a veces, lloro por dentro. Toda la obra de Orwell me aburre, de Tolstói, de Borges, de Victor Hugo… con su grandeza… No la cambio por un párrafo de Gabriel García Márquez, de Capote, de Faulkner… de Dumas. No es cuestión de filias y fobias, o tal vez si lo sea… pero soy de Quevedo y Góngora. Y de Kenzaburō Ōe antes que de Murakami. Y aplico aquello de que: Una vez que se ha pensado algo, es inevitable la mediación del lenguaje. Mas escribir es algo más que sintaxis, y semántica, ortografía y gramática… Creo que la literatura es un organismo vivo por más que se empeñen cientos y cientos de hordas de escritores recién publicados y “orgullosos”, un poco… cada día. For whom the bell tolls me enseñó en mi adolescencia convulsa que era el amor, pero nunca fui Robert Jordan más bien he sido siempre un poco Guillermo de Baskerville con su “pequeña” Navaja de Ockham. Un poco franciscano, un poco “ingenuo”, entre el juego y la ironía, lector desde ese lugar donde muere la filosofía y nace la ciencia. Es por ello que me maldigo ahora que no moriría por salvar ni un “miserable” libro, pues no creo que ninguno merezca la pena. Quizás me he vuelto humanista con los años… o un cabrón, simple mente. (En separado) O mi alma ex libris se ha transformado en algo similar a esa ostentosa y laberíntica biblioteca de El Nombre de la rosa que no merece la pena ser salvada. Y ahora pienso en ese chico de dieciocho años que ayer mató a diez personas en un centro comercial en Alemania. En la importancia de la vida humana, cualquier vida humana. En la locura de cambiar unas vidas por otras. Vidas sirias, árabes… europeas. Probablemente haría quemar todos los libros del mundo por una única vida, desaparecer todas las armas por una última mirada serena a las estrellas.

Las artes verbénicas ya no engañan a nadie

Las artes verbénicas ya no engañan a nadie. Ni a Dios… Ni mucho menos, a los verbenitas. Y es que hay demasiado torturador de pinceles, cuerdas vocales, fotografías y video que pretende pasar por tarantiniano cuando sólo… es… tontorrontonto en simple mente. Es lo que se presupone pasa en una sociedad aniquilada, cuando el talento se "presupone"… que lo que cuenta es la apariencia de belleza, y la competencia ante los juicios nublados. Y sé de que hablo, para mi desgracia algunas cosas he vivido como hostias en el cielo de la boca surgidas del averno de la creación inspiradora humana, de algunas enseñanzas culturales me he empapado, sin tener que “tirarme”… literalmente, a la piscina enfangada… algunas mamarrachadas, y extravagancias, he visto germinar y hasta florecer de la gran puta madre pedagógico-ilustrada de todos los prodigios. Porque cuando se dice que algo es poesía visual… o, entropía cinematográfica… huelo el cuesco sin visualizar la maldita factura. Se mama la tragedia, y se ve el tergal… y, la cretona. Y que en cinco años o menos se tiene que ir ya pasando a buscar tejido y escote para el vestido de candidatura al Goya como quien dice a Presentador de los premios Neox fan awards, o Cuarenta Principales. Si algo sobran en el Mundo Festividad y regocijo “artístico” son trovadores núbiles, rapsodas viejunos, juglares de Nikon, pintamonas acuarelistas y cineastas, en dos palabras… de cine y asta. Pues “hasta”… los cojones… puede acabar uno, de “cortos”… pero que, muy cortos… El panorama cultural es absolutamente desolador. No es que haya ejemplos a centenares de grupos y solistas que se queman tan rápido en la hoguera de las vanidades de la escena “indie”, (el termino “independiente” está definitivamente quemado) ni que no resistan el “test del tiempo”… es que directamente salen para morir en un minutito sin gloria que no interesa ni al comercial al que alquilaron la batería.

Cierta culturalidad de like’s pics and sounds of breakfast… son pedazos de mierda “didáctica” para rellenar minutaje de camuflaje gris urban style de madrugada en la 2. Aburren a las ovejas. Pregunta, con su subpregunta incorporada: ¿Por qué algunos no se cortan una oreja como Van Gogh… o las dos, directamente?; sin entrar ya en el Universo Performance, que entonces nos podemos cortar las venas con un cuchillo de plástico verdaderamente alienados... Años de mi infancia pasados en compañía de gentíos con doctorados de "arte" frente a la obra de Jheronimus van Aken en El Prado de los claroscuros del mismo Velázquez, para que ahora en mi ocaso postcognoscitivo cualquier driedshit embadurnador de esferificaciones acrílicas en spray sobre espuma de caballetes me cuente del jodido maestro barroco Harmenszoon van Rijn, versus la luz de Sorolla… ¡¡¡Me pueden comer, pero mucho... mucho, toda la maldita… !!!. Y porque no hablar del Tito Rembrandt, ¿verdad?... valga la jerga y su excentricidad. En fin, hay cosas en las que no merece la pena de gastar saliva inútilmente, porque tal vez un día falte para salpicar más y nueva basura que al ritmo que la humanidad quema neuronaje como combustibles fósiles… está el patio que no veas: Christo Vladimirov Javacheff, es el puto Leonardo. Y del peor cine español de los últimos tiempos que debiéramos decir… de Crebinsky de Enrique Otero, por ejemplo… si no la habéis visto no os culpo, antes me meto una sesión doble Lars von Trier en vena. O Dispongo de barcos, del mismo año 2.010, de Juan Cavestany… por lo menos es corta… No sí... probamente, no me asista la razón en lo que escribo, pero es pensar en niños de 17 años, cantantes… “artistas” ya perfectamente vertebrados… poco menos que mozarts con su propia biografía "poco menos" que escrita de su puño y letra... y entrarme la parálisis, y mearme del propio descojone. Es lo que pasa hoy por hoy que los grandes dinosaurios del rock, son “todos”, “Illuminatis”… hermanos.

Los rockeros ya no van al infierno

Aun recuerdo un tiempo en el que con cierto alivio los rockeros podíamos ir al infierno. Hoy como mucho podemos ir a Benidorm porque lo que es el averno lo tienen hasta la bola. Hasta el propio Príncipe de la Tinieblas debe de estar exiliado, no sé… en Corral de Calatrava, Provincia de Ciudad Real, o Fuentelsaz de Soria camino de Pedraza asándose en la parrilla de un McDonald's de 24 horas. Preguntándose que es esa gilipollez de la “Ola de Calor” de la que hablan un cuarto de hora en cada informativo de la televisión diario como si por el mundo no pasara nada más importante que ver a retrasados mentales ya "mozos casaderos" buscando pokemons con el móvil por la playa. Y es que se están relajando las costumbres y de la misma manera que antes se asumía que en verano hace calor y punto, ahora se arroga eso de que el llamado cambio climático es el verano más cálido desde que se tiene estadísticas del tiempo, y aquí no pasa nada… ¡No saltan las alarmas!. La gente se despelota al sol como si no hubiera un mañana, con sus gafas de idém y, mercadillo… y a lucir tipito de vómito invernal. Pues eso, hasta los cojones debe de estar el demonio de tanto mierdaseca y tanta chatifloji. De tanto yihadista cabrón y patriota hijo de puta que se creen en el derecho de la aniquilación por el amor a un Dios cualquiera y la supremacía de una sociedad… patria, y civilización occidental caducada hace tiempo. ¡Vaya!... lo que he dicho al principio, como el titulo de aquella vieja canción del grupo Barón Rojo… antes, los rockeros íbamos al infierno… ahora nos conformamos con ir a un centro comercial a por un ventilador de marca blanca para no palmarla en la puta puré. Porque además con tanto cabronazo hijo de la mismísima haciendo su trabajo hasta el mismísimo diablo se ha quedado en el puñetero paro bien jodido y sin prestación ya. Ni con los 420 euros de vellón que son pertinentes, seguro que algún diputado se los ha comido… o, bebido en gin tonics con filigrana.

Me voy a hacer una pregunta seria para tiempos como son estos de inconsciencia colectiva masiva: ¿Se puede llegar a planificar, y… “desarrollar” en un país de la OTAN un golpe de estado en la región geoestratégica más importante del mundo en estos momentos sin que lo controlen o tengan al menos un mínimo conocimiento de ello, de alguna manera, los EE.UU. blancos de Norteamérica?. La respuesta la dejo al aire para mentes despejadas, porque lo que es al mismísimo demonio e incluso a mi no se nos ocurre ni ocurriría que pensar. ¿O sí?... Ahora que lo pienso me cuadra incluso que un tipo con esa apariencia de buena gente como es el Erdogan ese… no sé, conciba y ejecute atentados en su propio país, contra su propia gente… ¿Diabólico no?. Sí… pero, la pregunta sería… ¿imposible?. No sé… vivimos tiempos muy locos, mas no de esos de encontrarte a un tío que dice eso de: ¡¡¡Quéeee estoy muy looooco!!!… me refiero a locos, de los de verdad de la buena. Y a éste tipo, a éste Erdogan de los cojones, que purga jueces a día de hoy como si fueran cucarachas con toga es al que Europa le ha pasado el "marronazo" glace de los refugiados para una “solución final”. ¡Bah!... mejor pasar de pensarlo no vaya a hervir algo más que la sangre... Lo que quiero decir es que con tanto creyente hipócrita e hipotenusa, y tanto santurrón meapilas con y sin su mala hostia, está el infierno petado. 100% en tasa de ocupación hotelera. Desde que el facherío descubrió que a lo loco se vive mejor, es un sindios. Y es que en presente de indicativo del verbo follar le da a todo la derecha, al corpus… y a todo Christi. Le echan su misa de reinauguración de un tramo de autovía o una primera piedra de polideportivo por la mañana, y acaban las noches con “sienes y sienes” de volquetes de putas. Y es por ello, que los rockeros ya no van al infierno… lo ha expropiado la banca; los fondos buitres se han quedado los calderos y los tridentes, para que los sacerdotes pederastas tengan sus jacuzzis… y puedan ver desde ellos todo el santo día Antena 3 con una eterna tortura de anuncios y más anuncios. 

Ateos y creyentes, ¡valientes… gilipollas!

Los ateos cometen infinitos errores para justificar su modo de pensar con respecto a los “creyentes”, el primero pensar que son más inteligentes que estos últimos por su postura “beligerante” con respecto a “Dios”… ¡Ay!... una licenciatura de mierdaseca, no te hace llevar más razón… sólo un primate, con orla. Para tratar la inferioridad mental del cristiano, tan sólo hay que exponerlo a su permanente “oscurantismo”. Los ateos son tan previsibles y necios con esa predisposición suya al insulto sobre la mitología religiosa como los creyentes que viven enganchados a la “superstición” cavernaria secular. En el fondo, ambos, ateos y creyentes, buscan los unicornios rosas a su manera… unos entre santos y vírgenes… y los otros, entre “vírgenes” ideologías en las que creer, y “certezas” fácilmente susceptibles de caer un día más que otro en desgracia. Atacar al Dios cristiano, por ejemplo, por inmoral, es estúpido… estupidez atea neta, el idiota desestructurado mentalmente es el propio hombre. El concepto de Dios, no juega en la misma liga del ser humano y la humanidad que se arroba tal mérito es en el fondo para que tanto los creyentes cual ateos tengan en sus ignorancias respectivas un estándar moral. Pues ambos son rápidos para juzgar, los ateos para la burla… los creyentes, para sentenciar algunas contradicciones. Los ateos siempre pretenden los pobres, por creerse más “doctos” ser tomados en serio… Los creyentes, en cambio… procuran llevar la razón en un debate insano por la fe en un “Dios” tirano. Ateos y creyentes, ¡valientes… gilipollas!. Los ateos levantan contra el creyente cristiano a menudo tantas veces el argumento de que su fe no refleja la posición cristiana indiscutible y primitiva, que las más de las veces parecen creyentes reformistas que escépticos e irreverentes. En esa distorsión de la “omnipotencia” de Dios, caen cual las moscas en la miel… a centenares. La mierda, es delicatessen.

Y es que en el campo de batalla de la eterna discusión de la existencia de Dios, unos y otros demuestran su perfecta falta de gnosis. Unas veces con La Trinidad que sólo falta la cuadratura del círculo con Santa Claus… y si no con ese ateismo difícil que quiere imitar al creyente “mintiendo”, en su “pasión” por aniquilar la convicción de sus “hermanos”. Son "Compañeros del Metal". Los ateos a menudo yerran en el hecho fácilmente comprobable de querer demostrar sus ideas sin estudiar lo que se critica. El cristianismo y sus instrucciones, como el islamismo y sus enseñanzas, o el judaísmo, son lo que son, un breviario que condensa cierta ética y moral religiosa ya totalmente amortizada por esa gran ola sociológica humana, la ciencia y la tecnología. El pensamiento clásico, todas las enjundias filosóficas, y la memoria instintiva de la especie… Es patético oír a los ateos como loros repetir una y otra, y otra, y otra vez los mismos jodidos mantras anticristianos. Cuando a La Iglesia se la desmonta sin necesidad con sus propias incongruencias… ¿Inteligente un ateo… por encima de un Católico?. ¡Bah!... a la par… Igual de simplones. El ateo es a menudo de recitar en desatino la larga lista de las contradicciones bíblicas, ese libro de leyes dictado bajo la “égida” de Dios, para que no se follara entre hermanos, ni se mezclaran tejidos que se rompieran con la pericia de los “clavos” oxidados… o se dieran los “feos”… de “espíritu”, a la sodomía entre ellos… Lástima que la barbarie siempre rompa en trizas el concepto y la broma pueda ser tomada en serio. Y pobres esos creyentes de la ciencia por la ciencia que la ignoran por completo, desconociendo la genuina verdad de que Dios está iluminándonos detrás de la última puerta cerrada del Universo como Realidad Radical y Libre Albedrío. De hecho, ¿puede la ciencia asegurar todo lo que esconde nuestra mente?. La belleza del amanecer, la risa de un bebe… simplemente, el amor.

... nosotros también somos: Franquismo sociológico… mal que nos pese

Hoy se va a escenificar de nuevo en el Congreso de los Diputados la payasada, cuando ya sabemos que la democracia española murió el 15-M. La transición democrática que parecía la promesa de una democracia, tan sólo fue la “transición” de las élites franquistas y económicas para ser aceptadas a nivel europeo, institucionalmente. Alguien pensó que el nivel de desarrollo social, el poder de consumir, montar un paripé de “reconciliación” nacional, la renuncia al olvido… el miedo y el hambre, poder ver al hijo del obrero en la universidad… daría votos a un fascismo bipolar derecha-izquierda. O mejor dicho, una imposición del mundo libre, y los EE.UU. "blancos" de Norteamérica... del tipo republicano-demócrata. Para los que sean suficientemente mayores, quizás no esté de más recordarles aquello de “OTAN, de entrada NO”. ¡Bueno!... pues hoy 19 de julio se “representa” en el Gran Teatro de la Democracia, de nuevo la “payasada”. Esa bufonada que en Sol, la plaza, se tomó conciencia de lo que representaba. El miedo de los que continúan en el mando, al pueblo que aspira a ser una sociedad libre, laica, culta y sobre todo, soberana. Los que entonces llamaban en aquellos días “perroflautas” al personal con ansia de rebelarse contra el sistema perfectamente inmovilista y democrático, son los mismos, los "mismicos" exactamente los mismos, que sacan a Venezuela del armario cuando es menester, y culpan a los mismos, los mismos que todos sabemos… de ser poco menos que Satanás agitando su rabo… "mismamente". Cuando enormes puertas giratorias llevan a los ex-presidentes de sus sillones de gobierno a los consejos de administración de las grandes empresas del IBEX, y no nos cuestionamos nuestro voto por las viejas formaciones que los encumbraron y presumen de querer cambiar el estado de las cosas… nosotros también somos: Franquismo sociológico… mal que nos pese. Mal que nos pese... que la policia casca tollinas a cascoporro hoy como en los mejores tiempos del blanco y negro, casi... gris.

Y el PSOE ha sido colaboracionista, y cooperador necesario en toda ésta “mentira” democrática. Su “cal viva” es el dinero. Desde el minuto uno del partido, con la UCD… luego con el Partido “Socialista”, y después con el Partido Popular… La Iglesia, por ejemplo, ha seguido con sus privilegios “antidemocráticos”; ya no es que pague o no el IBI… eso es “pecata minuta”, ¡y menuda, pecata minuta!... es que se la financia con fondos públicos como cuando iban esos grajos “bajo palio”, y encima tienen la desFACHAtez de “continuar” adoctrinando al gentío timorato y estúpido a carta cabal. Con tanto ateo de razón que va presumiendo de ello... y no son otra cosa que parroquianos fieles izquierdistas de un régimen solariego y medieval de conversión intelectual político-social. Cual la derecha follarina. Ay... donde todos creen que sus licenciaturas les dan vertebración “republicana”, cuando no son otra cosa que labriegos "radicales" sin K que de vez en cuando los pobres sufragan como follan… poco… con extra de baja intensidad ética y doble moral. ¿Qué clase de país tenemos qué en ochenta años ni hemos podido elegir al Jefe del Estado ni se sabe donde están más de 100.000 desaparecidos a los que se hizo callar de igual modo en “la paz de la dictadura”, como en “la ignominia de la libertad”?. ¿Y nosotros… vamos a dar lecciones de cómo hacer las cosas a La Francia que vota Le Pen, a hablar de la “calidad democrática de Turquía”… a llamar loco peligroso a Donald Trump?... Que cuajo... cuando somos una sociedad sin una pizca de vergüenza torera que se acostó fascista un día, y “presume” de ser libre y “constitucional”, a la mañana siguiente. Pues eso: ¡No tenemos vergüenza, coño!. Y además, nos va la marcha. Que no traten como esclavos, que nos quiten ahora los huesos de la cena de perros que nos concedieron los amos… que nos “recorten” libertades casi ya totalmente desaparecidas, por amenazas fluctuantes y aleatorias que hacen pasar por imperiosa necesidad. La conspiración democrática, es la peor de todas nuestras autoconspiraciones. Es el autoengaño. Hoy otra vez más… se abre el circo. 

La conspiración invisible (Parte primera: Todo es conspiración)

Supongo que conspirar es una de esas cosas que son consustánciales a la memoria genética del hombre. Pues conspiraba el hombre de las cavernas ya entre ellos por hacerse con el mejor pedazo de la carne del mamut, o la belleza de la hembra más fértil de la tribu, el sacerdocio y la realeza faraónica en el antiguo Egipto por el mando en plaza y el poder de los dioses del Nilo, los señores feudales por las tierras de labranza y en sus castillos urdían intrigas entre primos y hermanos con sus correspondientes concubinatos e incestos varios… y, que decir de los tejemanejes de la Iglesia oscurantista de siempre y el Papado a lo largo de los siglos y las querencias. Pues eso, que nada hay más “humano” que el arte de la conspiración. Algo de lo que no se puede decir el que no ha de haber tales carneros ahora por parte de los negacionistas, como tampoco pensar que todo el monte es orégano por el lado de los conspiranoicos… pero, el balance de la verdad es el que es. Existen las conspiraciones, negarlas es estupidez. Y también las grandes conspiraciones a nivel mundial. E incluso, las conspiraciones, sobre las conspiraciones. Y cuanto más arriba nos situamos en la escala social, más absurdamente paranoico se nos vuelve todo esto. Hablo de una escala social en la que no manda el dinero y la realización en lo económico tan sólo, si no el poder megaterrenal de la Gran Conciencia y el gnosticismo. El hombre común que vive sus vidas aferrado a lo ilusorio no es consecuente, ni reflexivo ni juicioso, de cómo es manejado por “fuerzas” que conviven con él cada día… en su misma calle, que compran la leche y las verduras en su mismo supermercado… y que conspiran, sin pausa, continuamente por el mantenimiento de un statu quo "ideal"; sobre el que otros ímpetus igualmente poderosos conspiran, a si mismo. No ver las cosas tal como son en realidad… es el mayor de todos los miserables engaños del hombre moderno. Algo para lo que la fe no es tan precisa. Todo el “poder”, está en nuestras propias manos.

De modo que no hablemos de que nos está pasando cuando os voy a situar en un ejemplo cotidiano de lo más superficial. ¿Os gustan los tomates?. ¿Sí?. Grandes, rojos… definitivamente perfectos, redondeados… con sus ramas verdes y su olor a… tomates. ¡Ahí los tenéis!. ¡Cogedlos!... Un spray de químicos los impregna de ese aroma embriagador a huerto. Plastifica su piel… que podéis lavar una y otra vez y dar a morder a vuestros hijos. La cadena bacteriana no se romperá, la onda viral… el círculo transgénico. No os preguntéis porque han aumentado las alergias exponencialmente y los casos de cáncer. Si cada vez los medicamentos son más paliativos, que curativos. Si el agua es de más calidad o menos… Los laboratorios testarán los productos que compráis y os dirán para vuestra tranquilidad y la de los vuestros, que cumplen con todos los estándares de la ley. Seguidlos consumiendo. Las naranjas “perfectamente” redondas, de un brillo intenso… y el pan crujiente. Los laboratorios que analizan lo que coméis no trabajan para vosotros clientes que consumís hasta morir, y que pagáis la “tranquilidad” de no pensar… laboran para el poder de esas grandes marcas que todos sabéis, que cotizan en la bolsa, que dan apoyo a la política y los antidisturbios voceras del sistema… que os dicen a quienes tenéis que situar en todo lo alto a mandar. Lo que acabo de decir se puede y muchos lo llamarán conspiranoia. Precisamente siempre, los mismos tratarán de convenceros de que tales conspiraciones precisamente no existen. Los que os convencerán de que los laboratorios se encargan de supervisar para que ningún producto en mal estado llega a la cadena de consumo humana. De modo que podéis beber la marca blanca y la normal con igual tranquilidad, como podéis estar seguros del nivel “curativo” del medicamento fetén, y el genérico. Y después me contáis la historia que queráis y os convence. Pero la alergia os la coméis… mientras bebéis la misma agua tratada químicamente que el laboratorio os certifica, y dais el mejor lácteo a vuestros hijos. 

For your eyes only, Mr. Facebook

Facebook es la perfecta red social para gatos y primates, es más si repartieran licenciaturas en poética y guardarropía, sería ya la hostia de su algoritmo. Aquí espero, esa “bomba sucia” que estallará a no mucho tardar en Barcelona, Manchester, Burdeos, Milán, o… Hannover. Porque estamos jugando con fuego, y no hay que ser un “chulio” iglesias, y escribir eso de: Y lo sabes. La humanidad, una en minúsculas, está en la puta cuerda floja… una de monos escribanos y gaticos… la otra, La Humanidad en Mayúscula directa, seguirá su camino. Los cánticos, y los himnos triunfales, son cosas de los expertos; la verdad es poliédrica, ese es su precio y su “realidad”. La exactitud de que la sorpresa merecerá a los “íntegros”, a los muy… muy honestos, que se creen las mentiras del poder. Facebook es como la vida… pero una vida de broma, donde podemos dejar una huella sin pisar la arena ni embarrarnos en un lodazal de gazpacho humano sin digerir… pero pensemos que vivimos tiempos vertiginosos de estupidez vertiginosa donde habrá tantos que preferirán ver arder el mundo que desaparecer el wifi. Amigos del Toro, el Perro, la Foca, el Canguro, el Caballo… antes que humanistas… antes que Hombres en busca del Ente del Género. ¡Acaso importa!. Me refiero a la desazón del tormento, el individualismo… cuando existe la suficiencia intemporal. Yo me quedo siempre en éste lado del río tirando la caña y viendo la importancia de aquellos que pescan con dinamita. Píndaro sentado a los remos de su barca, en esa in pectore navegación platónica les susurrará una ilusión aparente de pensamiento, fijo. Una filología del grito con caracteres, la semántica de una tarde de verano donde un servidor ve la trayectoria balística de una siesta de cerebro vacío y orinal. Pero ya es la hora de acudir al otro alarido de pavor de los hermanos.

Ortega Cano, El Torero Mad Max, salió ayer a hombros de una plaza de toros ovacionado después de torturar hasta la muerte a dos astados y escindir de sus cabezas las cuatro orejas… algo que no tiene mérito en un país donde Isabel Pantoja entró en prisión entre aplausos. Como entre aplausos celebran algunos que un partido de corruptos y ladrones gane unas elecciones, como todos los dirigentes mundiales celebran que el Gobierno islamista de Turquía haya conservado el poder mientras se continúa radicalizando. Aun recuerdo a tantos tan felices cuando cayó Sadam en Irak… claro que mientras un pollo patinando de skater en un video de Facebook o los ingeniosos comentarios de un mierdaseca le haga morir de likes automasturbatorios todo va de puta madre. Y Pedro Sánchez de fiber en el backstage viendo a Muse, con la que cae. Claro que servidor es más de otras contiendas musicales… Lo cool y lo last hay que dejarlo para alimento de alimoches que se creen periquitos en un terruño donde los toreros no pasan antidoping ni los políticos que homenajean y condecoran vírgenes. Ni Obama, el negro, soberano mundial, que por delante pone la cara del demócrata escarnecido por los sucesos de Turquía, y por detrás se ve… que como el del PSOE, “El Guapo”… cuida y macera con personal trainer sus glúteos. Que siempre tienen que estar al servicio del IBEX… en ello Rajoy, es de los “discretos”… ¡Eh… pero sin mariconadas!. Que una cosa es la cuenta atrás para una bomba sucia y saber donde pondremos el próximo Je suis, I’m, Ich… Soy… puta de los States... y otra… cagar fuera del tiesto de Dj Idém. Que ahora que Interior ha detectado planes del ISIS/Daesh para lanzar armas químicas, lo único que hay seguro es que si el Real Madrid va a Canada, ahí será el inmediato gran negocio de Florentino. Eso... oe, oe, oeoeoe... oe, oe...

La Tercera Guerra Mundial (Parte del día: Turquía)

En una cosa estoy de acuerdo con ese capullo con peluquín sarasa de Donald Trump… estamos metidos en la Tercera Guerra Mundial. Muchos seguirán inconscientes negando la mayor. Como toda esa gente que estaba de vacaciones en la Costa Azul francesa y ahora se sentirán seguramente y de golpe, victimas de ésta guerra que empezó subconscientemente el día que el mundo perdió parte de esa inocencia… el 11 de septiembre de 2.001. Lo peor, es un escenario desestabilizado. Un atentado de más o de menos, en África, Irak, o Francia, sea de la magnitud que sea el mismo, carece relativamente de importancia. Lo jodido es la sensación de pánico que se está generando a nivel global… buena para alguna que otra economía garrapata, como es España que tiene una importante industria militar e infraestructuras turísticas. Pero el golpe de estado en Turquía añade un punto de tensión a una situación totalmente inestable que va un paso más allá. Pues Turquía es un miembro OTAN, y un gobierno recuérdese islamista aunque sea moderado… y no es precisamente tranquilizador ese mensaje de su Presidente Erdogan, uno de esos sápatras “democráticos” que de vez en cuando acepta occidente llamando para que miles de turcos "salte sobre los tanques y de una lección a los traidores". Porque la tentación de la Alianza Atlántica puede ser la de mandar tropas a Turquía donde por el balance de la fuerza Rusia ha declarado su intención de oponerse a tal escalada… y ya se sabe, no es conveniente poner a dos perros grandes y territoriales a mear demasiado juntos. Por ello quien quiere en noviembre a Donald Trump de Presidente de los EE.UU. de América… seguramente gente tan inconsciente como la que quiere a Rajoy aquí en España, o a la Merkel en Alemania… o en su día quiso a Blair en U.K. para buscar las famosas armas de destrucción masiva que tenía Sadam Hussein. Que seguramente no era un alma cándida, pero tenía el tablero sujeto por las cuatro patas.

Ahora tenemos éste nuevo terrorismo de “low cost”, sencillo y efectivo, que lleva la guerra al corazón de la Europa de las tinieblas y las relativas democracias de voto y bote. Y la población tiene miedo, y los gobiernos utilizarán ese miedo, sin ninguna duda. Los cazas de combate, los carros blindados, los soldados bien entrenados y motivados por el amor a su patria, ya no son ni de lejos más mortíferos que el Sr. Mohamed que no ha hecho ni una puta flexión en su vida ni los cien metros en menos de doce segundos subido a la cabina de un camión frigorífico. ¿Y qué vamos ha hacer?... bombardear con misiles tipo AGM-65 Maverick un camión de Danone o Campofrío apenas los veamos aparecer en el horizonte. Aun recuerdo cuando ese mierdaseca de Aznar agitaba la guerra como una necesidad para la libertad… de aquel fango de fascismo sin reciclar, éste estar metidos en la puta puré. Y aun hay quien niega todo aquello… Gente villana y pávida que ve alrededor suyo tanto y tanto “enaltecimiento del terrorismo” como corre a esconderse apenas estallan los fuegos artificiales. Eran cobardes en los duros “años del plomo” de la ETA, y son igual de gallinas ahora, salvo que más viejos. Y el mundo sigue asumiendo decisiones equivocadas… El negro Obama, soberano mundial, apoya al Gobierno Islamista de Erdogan, y el mundo le sigue… Deja a miles de refugiados sirios a su cuidado y protección, le financia… le defiende… con miles de kilómetros de frontera porosa con Irak por donde fluye el petróleo y las armas en dobles sentidos, como fluye la tristeza por tantos inocentes caídos… los de aquí, y los de allí. Y por amor de Dios… ¿queda aun algún alma “cándida” qué se sienta y asiente sus nalgas a salvo sobre éste polvorín?. Lo repito: El problema no son ni los atentados ni las respuestas militares de los estados agraviados, es la sensación del miedo… y la réplica a él. La opereta política de todos los fascismos democráticos. El “cuchillo afilado” por delante de la letra, en lugar de a la par. 

¡Fraternidad!... ¿Qué es eso?.

Lo de Niza no es muy diferente de lo que pasa cada día en la ciudad de Bagdad, o en Siria… o en Sudán del Sur, con bombas y ametrallamientos que matan por centenares y de un modo absolutamente indiscriminado a hombres, mujeres y niños. Es sólo que lo de Niza ha sucedido en suelo de Europa, La Europa de Schengen, la del Negresco… la de los bombardeos preventivos… Hace unos días corrían en el Aeropuerto de Estambul… un país de segunda categoría nuestros hermanos para sobrevivir a la locura terrorista, y hoy son ciudadanos de primera categoría especial los que corren para salvar sus vidas en el Paseo de los Ingleses de la ciudad francesa… ¿cuál es la diferencia?. Ninguna. Al menos para mí. Claro que mi modo de pensar no es el modo en que se derivan los grandes chamanes de la tribu humanidad en minúsculas que exorcizan el mundo, para los que se acaba de atacar a la civilización occidental en pleno corazón de la tierra de los principios democráticos, y la libertad tricoloreada. Hace unos días ni medio minuto se dio de cobertura en un informativo a los doscientos setenta y dos seres humanos muertos en un país sin ninguna condición ni recursos como es Sudán del Sur, donde la violación no es sólo arma de guerra, si no la moneda con la que el gobierno de dicho estado paga según datos que denuncia Naciones Unidas a las milicias aliadas del régimen. Hablamos de cientos, quizás miles de agresiones masivas sobre las mujeres y los niños de ese conflicto. Pero mientras en el cerebro de los políticos y administradores del primer mundo sobre tales hechos sólo se escucha un concierto de grillos en mitad de una cálida noche de verano… ahora ya en la lejanía se barrunta que lo de Niza llevará cazas, y más bombas inteligentes, y hombres valientes… a buscar a los culpables de tal atrocidad, hasta el último rincón de la tierra. Porque los corderos piden venganza. Y siempre, tienen hambre ajena de gloria.

¡Y los lobos se la darán!. Y el Gobierno de España en funciones, o… el desgobierno, o sus “políticos”… arrimarán el ascua a su sardina. Saldrán con el “cuento chino” de que precisamente ahora hay que estar más unidos que nunca contra la barbarie terrorista. Siempre es el mismo cantar. El miedo de los cobardes, y las ciudadanías timoratas, y ese hábil “manejo” por parte de ciertas élites que favorece contratos de defensa, da “réditos” electorales e incluso impulsa acuerdos postelectorales… puede hacer, hasta parecer competente a un Ministro del Interior. Hay carnaza para éste viernes en el aburrido panorama del politiqueo patrio y patriotero, y si lo estiran bien y se empalma el “tema” para toda la semana que viene ya tenemos viagra política. Puede que hasta seis abstenciones del PSOE por el bien de España que faciliten La Investidura de Rajoy… ¿Qué no?. Cosas más raras se han visto. Recapitulemos... ¿Pero por qué estos muertos son de primera categoría especial?. Pues porque sabremos sus nombres y apellidos. Sus grandes y pequeñas historias. Desde la pareja de viaje de novios en la Côte d'Azur que miraba desde el Promenade des Anglais los fuegos artificiales, hasta el último mohicano que concurría al evento despistado entre la multitud. Mas lo terrible es que lo que aquí tiene la hors catégorie más brutal y homicida… ¡en, que sé yo!… Faluya, o Islamabad, es “cuestión de suerte” que no te toque. Como ser militar a mediados los ochenta en Madrid, o Errenteria, era medio billete para un Tutti frutti, oh rutti, tutti frutti, oh rutti… A wop bop a loo bop a lop bam… bam. Pues eso… que creo que aun nos queda mucha gilipollez por escuchar, mucha basura por tragar, mucha hipocresía por ver, mucha banderita francesa "por ver"... agitar, mucha libertad por oír gritar, mucho tertuliano por ver decir… ¡oh là là!... y, acabamos de empezar nada más. Porque ochenta muertos de momento en La Belle Aurore es mucha tela. Y la pavura ciudadana siempre pide sangre, nunca pausa y sensatez. Mesura y juicio. Libertad para algunos, Igualdad para nunca… ¡Fraternidad!... ¿Qué es eso?. 

El espíritu humano es negro

El espíritu humano es negro, pero eso no es lo peor. Lo peor es que siempre habrá vencedores y vencidos, y que los vencidos son la infantería de choque de los vencedores. Y los vencedores, nunca están en el campo de batalla, se esconden tras los muros jugando a ser dioses nunca Dios. Pues el espíritu humano aparte de negro es cobarde, soberbio de falsa humildad, revanchista en su esencia de permanente represalia. El Ser humano busca La Libertad, la anhela, pero progresa sin tregua en el indecoroso, en el obsceno oscurantismo de la servidumbre, de la sumisión y el vasallaje de la superstición por voluntad propia. Sin ser consciente de que somos entes antes que hombres, realidades poderosas de un impotente Universo único antes que cautivos sojuzgados por una artimaña ilusoria de poder irreal llamada sociedad… o, Iglesia, o sistema o régimen. El espíritu humano vive rendido a si mismo, derrotado por una verdad inconmensurable que asume como un mal necesario, incluso justo, y se autocastiga por ello. Niega su propia divinidad, asume su pobre humanidad. Alimenta a la bestia del fanatismo, lucha contra sus hermanos hasta el delirio más místico… juzga todas las malditas apariencias más tramposas y las asume como conformes, y ajustadas a derecho si fuera menester. El Hombre hace del pecado virtud, y de la virtud, Ley, y de La Ley, piedra angular de su propio descomedimiento a la realidad. Desacato al orden natural de un Todo, que prefiere ignorar convenientemente. Por ello, el espíritu humano es fuliginoso. Tiznado de negritud, sombras y, anonimatos. Por ello los vencedores son cobardes, los vencidos son su infantería de choque… y la gallardía muere joven. Por ello despreciables ancianos que jamás heredarán la tierra… dejan un mundo que agoniza a todos aquellos que son un futuro que recién nacido yace expirando.

La Esperanza está demasiado alejada de estos tiempos de zozobra moral. Se enseña la voluntad perfectamente obligada a toda una camada de perfectos cachorros de eternos perdedores... para ser otra remesa más de “carne para la picadora”. Argamasa humana para las paredes del sistema. Defensas de los vencedores de hoy, ayer y siempre. Religión y doctrina, “superstición” y magia… arte y política hacen completo el engaño del hombre. Despertamos libres, como un sueño, y apenas corremos las cortinas y abrimos las ventanas el día nos ciega con su luz, como la noche nos envolvió con su oscuridad; vivimos ciegos como topos horadando la tierra que no ven en su esplendor ni la claridad de la luna, y aun menos El Sol. Los vencedores adquirieron para todos nosotros a un Dios “bondadoso y compasivo” para creer en él… y luego nos dieron el ansia quimérica y “liberticida” de profesar su fe o no… Nos dieron principios “democráticos” y herramientas de soberanía taimada para juzgarnos todos iguales en obligaciones y derechos, pero su astucia nos la hicieron conceptuar parte de nuestra considerada agudeza en elegirles y la marrullería cual ese talento que procesan en prosperar. La Inteligencia la dejamos para hacerse emocional, y esclavitud… La Memoria, para hemerotecas de plenas desconfianzas hechas a imagen y semejanza de nuestra permanente estupidez, El Pensamiento… ¡A sí… eso!. El Pensamiento nos debería hacer entes, esencias mejoradas de todo el potencial que guardamos dentro, pero en lugar de ello nos hunde en una mediocridad pixelada de irreverencia. Apostasía de Humanidad. ¡Orgullo, honor, dignidad!... ¡Valientes mierdas… para, tantos mierdasecas!. Por ello, el espíritu del hombre es negro, deja tantas cosas pendientes, tantos proyectos inacabados; con lo fácil que es amar, ser humilde que no sumiso… ayudar a quien lo necesita, no favorecer al poder, y al arrojo de los más fuertes contra el débil. 

Inercia veraniega (Merry Poppins)

En estos tiempos locos, se vive por inercia. Inercia veraniega. Claman, pero se escucha sólo el mugido de la manada. Rezan a cien dioses mas se siente como un roncar de cuñado tras la paella centauro de un domingo de chiringuito y playa. Las cabezas están recalentadas, sirven para fumet… todas son cabezas de polla y gambas chupadas. Las ministrables, las de los sacerdocios paganos, las de la exéquia política transversal, las de los que dirigen ésta economía desquiciada en plena extinción de los dinosaurios. Vivimos días en los que unos quieren ser la madre de todos los corderos, y otros no saben aun si son el cordero que van a sacrificar. Ahora más nunca necesitamos regeneración democrática, y volver a la tortilla de patatas y el filete empanado en bocadillo con su tercio de cerveza bien fresquito. Su verbena con coches de choque y chochonas. Su misa en pantalón corto. Su pachanguita de solteros contra casados. La croqueta torpedo a la línea de flotación del bañador que marca estilo y nardo, con esa tripa que rebosa como un tsunami por encima. Me fascina saber que todavía existe el universo sombrilla en éste país de toros asesinos natos y tauromaquias excitadas. Donde la decadencia y la demencia ha llegado al cenit de la cabrunez: Poder acabar con los huesos en la cárcel el personal por soltar en ciento cuarenta caracteres lo que se piensa, y se suelta a esputo, en un instante cafre que quien no tiene alguno, alguna vez; y que un solicenciado se lo lleve muerto por la patilla a lo Padilla de a millones unos cohechos y unos hechos del erario público, y aquí no lo pague ni Dios. ¡Bueno sí!, los que todos sabemos. El pueblo soberano y tonto. Que entre el puchero y el voto en masa va la canalla, está a lo de matar y morir matando España, antes de dejarla en manos de rojos que les dejen morir de hambre y frío. ¡Porque son soviets!.

Éste período histórico que vivimos en mitad de una Babilonia de necios sin poesía, es para hacérselo mirar pero que muy bien en Afflelou a lo Tchin Tchin. ¡Sin brindis!. Le "peuple" le pide una catedral para orar al empleado cualquiera de un McDonald’s, que es lo mismo, exactamente lo mismo que pedir a la clase política que pacte un gobierno. Los tertulianos ya le dan tantos giros copernicanos al tema que ni saben de lo que hablan los cabrones. No saben si sacar a pasear de nuevo al abuelo guerracivilista en silla de ruedas que guardan en su neurona espejo más profunda, o poner de nuevo el disco de la Belter rallado con el hit Venezuela Mon Amour. Claro que antes de seguir palmando más escaños alguno de puro rojo sonrojo obrero se abstendrá y pondrá pie en pared de azul Pitufo y a cubrir el expediente. Los que ahora callan bailaran como los putos egipcios; serán recompensados como lo que son, eficientes corsarios con sus patentes; los que les votaron se morderán hasta las uñas de los pies y toda la jodida pedicura, otra vez… y aquí paz, y después gloria in excelsis deo. ¡Corred forrests, corred!. Pero aun falta una hora en olla rápida para que se guise y recueza éste terruño crudo que no cuece ni para Dior... y, donde aun no es que haya gente que cree que el hombre no llegó a la luna, es que hay quien todavía piensa que el Sol gira alrededor de la propia tierra. Sabéis, yo no sé quien es Jorge Díaz, flamante ganador de ese “gran hermano” de supervivencia isleña de Telecinco. Claro que lo mismo ha triunfado porque alguien pensó que era familia de Jorge Fernández Diaz y precisaba su virgen Yola, y su torero. ¡Y sí, el calor derrite cualquier meninge!. Como pensar que después del Brexit la nueva “City” se va a colocar en Madrid… ¡Todavía me estoy meando de la risa!. Cuando un inglés te dice: Encantado de conocerte, ha sido un placer… en realidad dice: Espero no volver a verte en la vida. 

“Líneas de sangre” de toros y migrates

Leo, y doy un trago de agua… porque algunas veces, reflexionar… cuesta: Primero: La UE dará los fondos de cooperación a los ejércitos de Sudán y Eritrea para que frenen a los migrantes… el acuerdo tendría como objetivo contener los flujos migratorios en origen, en la línea del pacto con Turquía. Segundo: Cuando un torero muere en España en el desempeño de su trabajo, y valga que el ratio torero/toro muerto es de 1/20.000 para quien defiende que es un combate “de igual a igual”, no sólo es el toro el sacrificado, también la madre del toro y toda su descendencia corren la misma suerte. Así los ganaderos aseguran “líneas de sangre” de casta, y “nobles”. “Reflexión”: Ojos que no ven, hostia que os endiño. O dicho de otro modo, nuestra seguridad… es la incertidumbre para aquellos “pobres” que nunca verán “la tierra prometida” por un lado. El pacto de la corrupción democrática con la corrupción política, por parte de organizaciones no gubernamentales que no tienen rodeos “equívocos” de negociar con dictaduras… como esa chirigota del maltrato animal es una actitud de postureo para el fin de semana. Duele ver el Toro de la Vega, no los 60.000 animales que se sacrifican en fiestas varias estos días por todo lo ancho del Estado. Porque los sufridos españolitos que comen y cenan con el noticiero, no tienen que sufrir esa “pena de telediario” de ver a los jodidos "moros" sirios en campos de reubicación pasándolas putas, y putas sus niñas robadas… ni saber que pasa con miles de mascotas ni de animales sacrificados por “diversión”, ni después de restablecerse el “orden establecido” otra maldita vez a nivel nacional, si en Venezuela las siguen pasando negras, o no… Muerto el puto perro, se acabó también la rabia. Los “negros” que no sean Obama, o Pogba, mejor cuanto más lejos, y que tengan la decencia de morir allá, y no acá.

Así: Su corrupción, es nuestra protección. “Ninguna violación”. Es inadmisible que violen a una mujer en los Sanfermines… pero, si desaparecen miles de menores sirios en Europa por la acción conjunta de las mafias del sexo centroeuropeas, y toda la “inacción” posible de los estados presuntamente “democráticos” del viejo continente… la “liberal” policía turca y el “arbitrario” ejercito de ese país… ¡No pasa nada!. Mientras se mate, y se viole lejos… en África, se descabellen los toros allá en la dehesa de “los santos inocentes”… que ese “pacoelbajo” que ve sus noticias tras otro duro día de explotación laboral siga comiendo sus morcillas feliz de ser clase media “alta”, universitaria y fiel trabajadora, y mantenedora del “sistema”. Hijos del soma que no piensa, cavila sus pequeñas partes de la maquinaria que carcome sus entrañas mientras sangran vida e hipotecas hasta morir. Algunas “pequeñas” cosas pueden parecer mezclar churras con merinas, o… no tener relación coyuntural, pero lo cierto es que en espera de la “próxima guerra”, ya hay toda una generación de imbéciles y crías dispuestos y dispuestas para el sacrificio. En “Igualdad” en Mayúsculas, absoluta. Esos que creen que la carne, los chorizos y el callo se cosecha en bandeja plastificada, la fruta “perfecta” cae del árbol, y quieren calles libres de negros y demás coloridos, fiestas sin maltrato animal y la mascota perfecta, una España de ley y orden… un gobierno ya, y rebajas de impuestos… pensiones garantizadas y empleo, y empleo, y cero corrupción… ¡qué precio quieren pagar por ello!. ¿Precio?... dirán. ¡Ninguno!. Y no pagarán ninguno. Lo pagarán sus hijos y nietos. Por su ceguera. Los matarán los “ganaderos” que aseguran “líneas de sangre” trabajadora esclava para el siempre. Como dice Eduard Punset: No voy a los toros porque tenemos el mismo ADN. 

Ya se marchó el negro Obama, soberano mundial… a "Superman"

Ya se marchó el negro Obama, soberano mundial… y lo peor es esa sensación de pobreza. De miseria humana que se ha quedado flotando en el ambiente con los líderes políticos patrios recibidos por el Gran Jefe en plan bronca en el despacho antes de salir de fin de semana. (Lo de Iglesias y sus regalos, es para hacérselo mirar… parece uno de esos patéticos cursis que regalaba de adolescente, cintas grabadas de canciones "megaaaazucaradas" a alguna flojichoni diabética) De ser colonia del imperio… y, el último mono no nos libra ni Dior. De que hasta los del “yanquis go home” están más pasados que los rodapiés de las Cuevas de Altamira. Está claro que España pinta menos en el concierto internacional que la G del Parking… y ya, sin fútbol ni Yola Berrocal dando Teoría práctica de los agujeros negros de Hawking en Supervivientes by Telecinco… de que vamos a hablar que no sea ese coñazo recurrente de la formación de gobierno, en plan tontos de pueblo… o, del tiempo… ¡Pues parece qué hace calor!... ¡Hay qué ver, como pega el “Lorenzo”!... Porque sí… los yanquis, nos parecerán gilipollas, y seguramente lo sean… pero, más gilipollas somos nosotros. Que si vamos de veraneo a Sanxenxo cogemos el acento gallego en cinco días como Aznar acento tejano en dos siestas en Rancho Bush… Ellos, los americanos, tienen que elegir entre un millonario racista, excéntrico… y con pinta de putero, y una millonaria cornúpeta de cachaza, con una risa “siniestra”, de esas que parece de orgasmo de Morticia Addams mientras a saber quien está ordeñando a “Gomez” Clinton, esposo abnegado y "otro" ex–soberano mundial. Nosotros elegimos “Muerte”… Es lo tiene ser tontos. Elegimos a un tonto. Sabemos lo que es un plato y un vaso, y un socialista: Felipe González… o, Pedro Sánchez… que de estar en Bankia de consejero fiel, y ocultar su tesis doctoral en la privada Universidad Camilo José Cela… pasará a dar el voto de colonia, de Tío “Tom”… Tiempo al tiempo, que es oro.

Porque España es así. Pedro Sánchez estuvo presente cuando se emitió el mayor número de preferentes de la época Blesa. (¿A qué segurísimo qué algún abuelo le ha votado cómo "recambio" sistémico?) Él… socialista y “obrero”, que dirá “no” a Rajoy… él, Pedro Sánchez… el último alumno del “Clan Minnesota”: Los economistas del 2.004 que ocultaron la crisis económica. Grupo responsable del giro a la derecha de las políticas económicas del PSOE. Hablamos de la subida de la edad de la jubilación a los 67 años, la ley de agilización de los desahucios y de aquellos primeros recortes que prepararon el terreno al PP más caníbal. Hablamos de la “miseria” humana del personaje… del Pedro Sánchez que se ahorró 167 euritos mensuales en su hipoteca por pertenecer al Consejo de Administración de Bankia. Ese Pedro Sánchez, “obrero y Super Superman”… que cursó un Master en “Liderazgo Público” en la prestigiosa escuela IESE Business School que le costó 75.000 euros. El mismo Pedro Sánchez que estuvo presente en la reunión que cerró la reforma del artículo 135 de la Constitución en 2.011 con toda la “alevosía” posible. El que hará “sí o sí” presidente, (por lo civil o lo criminal de una o dos, o tres… abstenciones adecuadas…) al único tontolisto de éste puñetero país de tontos muy tontos, y mucho tonto… sea vecino o alcalde. Of course yes... somos colonia y hall de "La Liga de la Justicia" de los EE.UU., Estado Cuba Libre asociado… mas, en modo gin tonic con mucha fruta, e hijos de “fruta”, con filigranas. Sí, se fue el negro Obama, soberano mundial… pero queda la misma cochiquera de siempre para que se revuelquen los gorrinos. El barrizal del periodismo “enterao” y toda esa puta “intelectualidad” que no acabó el “gustavo” de básica de la manipulación más burda. (Venezuela y populismo, ¡qué viene el coletas!... ¡qué piden sillones, y… mecedoras, descalzadoras!...) España es outsider ética y moral.