Duermevela de un esclavo

Duermevela de un esclavo

De la amigdala cerebral tuerta de ésta democracia orgánica


Resulta estremecedora la noticia de que el pasado 28 de agosto, hace hoy tres días un asteroide haya pasado rozando la tierra, sólo un día después de ser detectado. ¿Verdad?. ¡Y un sandwich de mojón ibérico qué os comáis!. ¿Si un pedrolo de 55 metros de diámetro pasa a 80.000 kilómetros de nuestro planeta es posible detectarlo a tiempo?. O es más fácil saber que en la sede de Ciudadanos, el partido del Niño Rivera Jesús de Praga siempre vestido para hacer la Primera Comunión hay un Teléfono Rojo que comunica directamente con el IBEX. Bueno… ¡qué importa!... Rajoy ayer dejó caer su discurso de Investidura-Meteorito a la ciudadanía anestesiada de Españistán del Sur. Lo digo por lo peñazo. Y el tío se quedó tan ancho. Hay que joderse con ese "discurso cabrón" del clamor de que España necesita un gobierno al precio que sea para una masa aborregada pero de verdad, imbécil y avejentada… donde a tantos jóvenes-viejos a los que se la sudan demasiadas cosas y viejos-tatararetardados en sofás de reality Spanien de camareros no se enteran de la puta “misen, la medien”. Definir a Mariano Rajoy como El padrino de España, resulta aun más estremecedor que la posibilidad de que un asteroide nos impacte próximamente, significa que estamos bajo el Imperio del Hampa de un auténtico gilipollas que se sube a una tribuna a soltarnos un genocidio de palabras antidisturbios contra el neuronaje personal de cada uno y aquí el personal se queda viéndolas venir. ¡Por amor de Dior, que caiga pronto el aerolito!. O que me den de lo que se mete el Sabina y otros “intelectuales” que se la deben pelar como auténticos monos y de paso pasando... asar de putamadre la manteca cuando piden rogativas paganas por un pacto de chicle mentolado para la halitosis PSOE-Podemos/IU-Ciudadanos. Pues si esa es la intelectualidad que tenemos, que puta ful de Estambul de pensamiento crítico nos espera. Que los metan a todos en un zoológico… o mejor aun… en un jodido, “zooilógico”.
Pues a que va a resultar que hay más “intelectuales” sobre un campo de juego en un partido de fútbol de primera división entre el Real Betis Balompié y el Deportivo Alavés. Y además saben jugar al fútbol que no es fácil, y requiere de cierta técnica con los pies, porque de verdad a veces dudo que la clase política tenga capacidad psicomotriz como para atarse ellos solitos los cordones de los zapatos, hacerse el nudito de la corbata… y la intelectualidad patria interrelación coordinada neuronal. El gazpacho nacional de la Investidura barra formación de Gobierno se repite más que el ajo. ¡Claro, qué problema hay mientras el IBEX gane!, las prisas a Ciudadanos para bajar las líneas rojas es cuando se está intuyendo el caer en perdida… El PSOE de momento aguanta filas porque no hacerlo sería quedarse con el culo al aire, y el PNV, porque se le ve el nacionalismo monetario sudando veranillo porfiado bajo la txapela redoblada a roscachapa. Hoy estará el patio zooilógico más entretenido con Sánchez de paripé “opositivo”, con Iglesias dando espectáculo de profesor en políticas, y los nacionalistas en plan Benidorm’79. Seguro que el teléfono rojo está que arde en más de un colmado político que de momento está firme el ademán. Porque lo que es la canallesca lleva metiendo cañamen semanas por no decir meses. Hace un rato leía que Italia rescataba del Mediterráneo a 6.500 inmigrantes en un día. Y yo con estos pelos. Y también leía que la piel de gallina y los pezones en punta como los timbres de un castillo están en manos de neuronas especializadas. La Creación es sabia. Así se explica que tanto idiota vote en masa al PP by monjitas acarreando con ancianos en sillas de ruedas, tanto reality de madres e hijas excremento… como “cositas” del sistema nervioso simpático. España además tiene cerebro reptiliano, con lo que no os calentéis que tarde o temprano gobernara Rajoy… Es el nuevo Paco de ésta democracia orgánica de intereses fiduciarios donde manda la amigdala cerebral tuerta en el país de las inflamadas.

Ventajas tácticas y el juego de Dios


Hace unas horas Mark Zuckerberg vestido como un clon de Albert Rivera de Primera Comunión, el baranda de Facebook y sus mil regates humanos para que se sepa mejor... regalaba un dron al Papa Francisco. En fin: Rock and roll: Los neutrinos son una puñetera partícula elemental de la familia de los fermiones. Sabemos que tienen una masa muy, muy pequeña… y lo que los hace tan especiales es que son antimateria al tiempo que materia. Quizás por ello está en la naturaleza de los neutrinos ser auténticos sumideros de energía. Como sucede en su provocar en las supernovas la expulsión de la mayoría de la masa al medio interestelar. Y el peligro está en jugar entre los hombres con esa parte de la materia concentrada en xenón que se convierte en luz y energía cinética. Como en ese tapiz de fondo que dejó el Big Bang queda un salvapantallas de neutrinos en el Universo desperdigado por toda su supergravedad que se expande sin final. La tinta indeleble del núcleo de todas las estrellas. La protección de las radiaciones poderosas de miles de soles, el secreto de la luz y el calor que juega con las proteínas básicas de la vida. El equilibrio del Caos cósmico permanente ordenado de una manera aun incomprensible. Los neutrinos seguramente sean el caldo primigenio y elaborado donde cuece desde hace eones la materia oscura que sujeta todo el Universo, toda la Creación Total. Las estructuras galácticas que observamos con sus miles de soles que proporcionan a los diferentes mundos y planetas las posibilidades de que exista vida inteligente en ellos preguntándose si hay un determinado origen y principio de todas las cosas quizás sea causalidad de éstas pequeñísimas partículas elementales. Porque quizás sean los propios neutrinos los culpables de la veloz expansión de un tejido estelar aun inacabado de materia oscura que empuja a las galaxias con sus núcleos gravitacionales de agujeros negros masivos hasta los más lejanos confines de la nada y el vacío. Tal vez ésta partícula no sea la base de la materia oscura, pero si la responsable de sus pequeños actos de rebelión supergravitacional en éste Universo plenamente activo. El regalo al Sumo Pontífice de un dron que funciona con energía solar es una ironía demasiado hilarante para dejarla pasar sin más... Puro sarcasmo. 
Esa gente que hace cálculos infinitos sobre las posibilidades de probar los hechos más trascendentes de los orígenes humanos tal vez no tiene en cuenta que juega con la propia existencia humana tratando de atrapar la verdad en una sempiterna travesura del poder omnipresente del Universo. Tal vez el divertimento de meter y sacar a Dios de la ecuación sea como esa mano que echa a rodar la peonza y se queda mirando durante un milisegundo de niñez arrebatada el poderoso y enigmático girar de ese objeto que como materia inanimada pasa a algo violento y sorprendente. Una cuerda provoca con una estruendosa sacudida La Gran explosión y pinta de cien mil trillones de trillones de partículas diferentes un lienzo de colores sobre la nada absoluta. Es una historia de tiempo sobre todo. Tiempo en una magnitud cuasi infinita… pero tiempo con final y resultado, aunque aun estemos acelerando hacia un lugar y unas circunstancias desconocidas. ¡Qué importa!. Ahora tenemos las máquinas, y los estudios… los elementos y las teorías para desenmascarar a Dios, lo que quizás nos pierda es que no tenemos a ningún Dios que desenmascarar. Y somos víctimas de nuestras ambiciones de poder intelectual. Con todos los elementos y gases ordenados, con las instalaciones preparadas, con las partículas más elementales listas para estudiar en las situaciones y entornos adecuados. Damos a la razón carta de naturaleza cabal con los más peligrosos de los propósitos. Rompemos el equilibrio para abrir un agujero en el espacio financiado por la ambición humana. Llamémoslo neutrinos. Creemos conocer los procesos de producción energética del Sol por haber capturado en asépticos entornos los rebotes de la materia en vacíos experimentales y artificiales bajo la égida de elementos y gases determinados. ¡Joder!... somos jodidos alquimistas medievales con batas blancas e inmaculadas chulísimas, y miles de datos que sondear. Me aterroriza que tras la última frontera siempre está el caqui buscando ventajas tácticas al hadrón y no el dron. Es el juego que se trae Dios entre manos.

La ignorancia científica... Shhhh... ¿Qué es El Proyecto NEXT?


El neutrino es un cabroncete muy hijo de puta... hoy no toca, mañana... no lo sé, puede. A otra cosa... Con la tierra cada vez más superpoblada y superexplotada me divierte esa “posibilidad” irónica de encontrar un exoplaneta en un futuro lejano, más cercano que nos acoja a largo plazo. Y como especie nos de cobijo, hogar y morada segura. Pero, ¿qué nos da el derecho de reinar fuera de nuestro pequeño reino?. Lo enjundioso e hilarante del tema es que si alguna jodida vez llegamos a ser una civilización de esas del tipo de Star Trek nosotros ni de broma seríamos los de La Federación de Planetas Unidos, pues la raza humana somos realmente zafios, militaristas, conquistadores, y tenemos una natural tendencia a creer que todo el Universo nos pertenece per se. Y en ello nos va el hecho de que como especie somos esas malas bestias de los Klingons, claro que sin su sentido del honor guerrero. Claro que me preocupa más el hecho de cómo viajar a través de un espacio profundo desconocido formado de materia y energía oscura, o mejor dicho quizás, antimateria capaz de acabar con la materia llamémosla convencional o conocida. Esa que con carga positiva en la corteza de partículas elementales repele objetos y crea ilusiones de verdad a escala del mono humano que coge una copa de vino y brinda porque por unos pocos años de escala humanista y filosófica de primero de bioquímica las proteínas de nuestro ADN no muten salvajemente convirtiéndonos a todos en gilipollas con taras indescriptibles además. Pues aunque la ciencia viaja a miles de años luz de la intransigencia de la religión y la guerra, el fanatismo y el oscurantismo de la inmensa masa de temblor humano, como explicar que la realidad nos está superando; la posibilidad de crear espacios en el tiempo y dimensiones extraordinarias para crear nuevas autopistas lejos del control de los Estados y las fronteras. Sí, algunos hombres merecen un presente ya, mucho mejor que éste lupanar de salvajismo caótico actual. Esos cojones que le ponen contra la tauromaquia aquí en España algunos idiotas al por menor, por ejemplo… no se ven contra el tráfico de animales para la industria farmacéutica y de los cosméticos. O... preguntar a Pablo Echenique: ¿Qué investigan en un laboratorio subterráneo de Canfranc, en el Pirineo oscense?.
Aquellos que ven los avances del conocimiento humano en móviles para hablar y hacerse selfies debajo del agua, o coches que nos lleven sin necesidad de conducir desde Madrid hasta la Pobra do Caramiñal y por supuesto sin repostar… merecen perecer en la ignorancia de su propio jugo de heliocentrismo científico con pena de diez minutos de Telediario. No me preocupa si hay futuro fuera de la tierra, me preocupa más si hay inteligencia en la tierra capaz de encontrar futuro en la misma. Nuestra tecnología desconocida aun está a medio camino de la cima del Everest, pero nuestra capacidad de comprensión como comunidad global dista kilómetros de trekking del campamento base. ¿Llegaremos a sustituir nuestros órganos y tejidos por otros sintéticos?. Porque no se trata de desarrollar penes de laboratorio para insertarlos en conejos ni cartílagos de artificiales para implantarlos en rodillas… imaginemos reemplazar e incluso regenerar los tejidos neurales sinápticos y precognoscitivos del cerebro humano. Subpregunta que no viene al caso, ¿o sí?: ¿Podemos alimentar a todos los habitantes del planeta?. La ciencia dice que yes very well fandango. Que se puede alimentar con los recursos capaces de generar a ocho veces la población de la tierra que las pasa reputas. Pero la ambición de riqueza de humana se empeña en generar biocombustibles que no precisamos para vehículos hibridos de mierda de subcultura ecológica ahora mismo en un mundo inundado de petróleo tirado de precio, ¿por qué destruir 1.500 millones de toneladas de alimentos al año y qué 1.000 millones de personas pasen hambre?. España condena al 22% de sus jóvenes a la pobreza futura para enriquecer a una élite de políticos corruptos y guardar El Secreto de la Pirámide, es así de duro… Shhhh… Y queremos viajar por el maldito espacio exterior como aves libres sin dominar los secretos de la materia oscura ni como lograr tan siquiera fertilizantes sin contraindicaciones mortales de necesidad en la alimentación de la población mundial a corto y medio plazo. Todo por un porcentaje rápido de enriquecimiento del Estado "Cualquiera", las mil una corporaciones, los imperios de las mentiras informativas. Y a lo que está a la vista sin ser visto, lo llamáis conspiración. Yo lo llamo vuestra dejadez, vuestra falta de sangre en las venas. Gritáis gol, nunca gritáis basta de engañarnos. ¿Qué sabéis de España y El Experimento NEXT?. ¿O creéis necios, qué los militares españoles aun saludan como en los tiempos del “Caudillo”… y se pasan el día mamando?.

Mis queridos amigos y hermanos… (Principios masónicos: Cinco)


Todo bajo la égida del Ojo de Horus y sus fracciones. Hijos de la materia oscura, del Principio de incertidumbre... de las proteínas mutantes... Amigos y hermanos: Maestros, compañeros y aprendices: Creyentes y escépticos: Heterodoxos disidentes e iconoclastas en general: Honestos e indecentes: Honorables e indecorosos, parientes y enemigos: (Si alguno quedase) El agua es clara, fresca y encerrada en grisura, y la noche negra, “mágica”, pero henchida de conocimiento que ya dentro de poco quedará al descubierto. Hemos andado mucho desde 1.980. Recordáis. Éramos inocentes y salvajes como potros, corríamos libres y salvajes, creíamos en Dios Constructor y Arquitecto del Universo escondidos en el Templo Rojo a salvo del oscurantismo y los latigazos de una fe corrupta de mentiras infames. Bebíamos la vida a grandes tragos recién abierta la puerta y la salida para respirar una Libertad que siempre tuvimos como hijos que somos de la verdad y la luz. Los niños habíamos crecido y estábamos prestos al sacrificio, aunque tal vez con todo lo que sé ahora sería más reflexivo… pero, ineluctablemente volvería ha hacer mi deber, de cumplir con mi obligación de masón y patriota, socialista y devoto de mi amistad y trato. Aquel mes de abril del 1.980 en la legendaria La Vía Lactea, de la Calle Valverde del Barrio de Malasaña de Madrid hace ya más de 36 largos años fundamos la Asamblea de Hermanos Negros 323. Éramos ocho entonces, quedamos tres. Los hermanos mejores, los más “inocentes” aunque no del todo puros cayeron y también supieron callar. Los mataron las balas, el olvido, la carretera, el corazón y el cáncer. Quedamos el que se ha corrompido, el que ha preferido olvidarlo todo… y, el que ya hace un tiempo que está empeñado en morir con las botas puestas. Que cada cual se haga cargo de sus deudas con las monedas viejas y la sangre. Moriré rojo y español, tricolor, mirando a las estrellas, siempre fiel, de blanco inmaculado, hijo de un padre universal, de una madre fecunda, de una verdad desvelada… que cada palo, aguante su vela.
Camelot hace tiempo que fue destruida. Apenas ya quedaba nada de ella en 1.996 cuando volví con tres de los hermanos un martes antiguo al viejo andurrial de los abrazos fraternos. Servidor ya era blanco, y el odio y el rencor carcomían mi mente, pero nunca el gusano de la ignorancia. Los nombres de los hombres han de perderse en el olvido con las viejas calles… George Square, Forrest Road, Krpina, o la Rue de Clichy en el Distrito Nueve. Ahora el agua está embotellada, y está duermevela de un esclavo es su Ojo de Horus que supura pus mientras resuena I am the walrus. Ya los conejos dejaron de correr ni tampoco escuchan en segundo plano los partidos del F.C. Metz. Chemin du Fiet queda lejos, muy lejos. Los volúmenes de Simone de Beauvoir. En fin… 2.016… veinte años después, toda la vida corriendo y ahora en la espera de cumplir años La Gran Parada de “burro manchego”. Viviendo despacio, comiendo fuerte… y sin miedo a la muerte que dijo el viejo “clásico”… pues ya no cago strong fire. Soy victima del jodido estreñimiento de un puto cabrón acabado. Eso sí… me mantengo puro, el mandil guardado, el anillo… todos los abalorios de maestro… menos mi cabeza, que hoy reflexiona de aquellos tiempos pasados y perdidos trabajando para el diablo de la codicia más villana. ¡Cómo me aburre!... Perdón… Quiero decir: ¡Cómo detesto!... a aquellos que no aprenden nada, por más que insistas y te dejes la piel y el hueso en explicar de que va todo esto. Y el tiempo corre inexorablemente para mí. Pues eso amigos, a vosotros que conocéis mi verdadero nombre os exhorto a recitar el viejo grito de auxilio francmasón, leer el recuerdo del pergamino perdido en el silencio recitante de vuestros labios sellados. Y cuando amanezca, como siempre… sonreir al Sol, pues aun es noche que espera el abrirse definitivo del horizonte que ya clarea. Ya sabéis que la alquimia comienza en Aries. Y la guerra. La maldición de las columnas de granito, los diez mandamientos grabados en ello. El oscuro libro de la palabra griega que te trae la marea del tiempo en navegación platónica. Que ves en la biblioteca y no tomas. Todo sucede ahora mismo, mientras desayunas, cenas, trabajas, callas, lees, observas tú alrededor inquietante… Es la vida. Sí… mis queridos amigos y hermanos…

¡Un mojón qué se coman!


Joder. Agosto termina on fire. En "tó" lo caliente. Y voy con otra largada de churras con meninas, para no cambiar el prospecto. Con Rivera de C’s en el pactismo total, como una puta guerracivilista que se acostara con fascistas y rojos para sobrevivir a la contienda. Casi me emotiva esa madre de un adolescente de 15 años que ya lleva recogidas más de 40.000 firmas para que las faltas de ortografía no cuenten para la nota de su hijo con dislexia… Claro que sí 40.000 moscas en una mierda siempre encuentran la delicatessen. Las cosas se pueden hacer de otra manera. Con sentimiento y comprensión, por ello se inventó lo de los exámenes orales y otras diez mil formulas de evaluar desde el tipo test al infinito académico y más allá. Pero vamos ha hacer más garrulos, que como sabes que hay pocos… otra madre coraje de los cojones. ¡Y ya van sobrando algunas!. Como opiniones en eso del burkini, la kale borroka del yihadismo terrorista de baja intensidad que lo mismo porfía a feministas de a brazo partido que una fracción motivada de ultracristianos por la repentina liberación de la mujer musulmana… Que al calor de la siesta la mosca perrera se encuentra en su elemento. Y de lo de siempre España... y todo un poco; violaciones en la tierra en fiestas, becerradas asesinas, que si en el cave de fosas comunes hay etcéteras, que si más prevarique, que si más obispos por devolver los derechos de la hembra descocada al medievo y el cinturón de castidad. ¡Cuánto hijo de la reputísima hay soltado y no amarado!... y de los huevos en un árbol, colgando… Leo: Es vergonzoso que algunas feministas defiendan la prohibición del velo. Dicho por una “feminista” la cosa tiene su enjundia. Me la suda. Que la izquierda se está volviendo paranoica y un tanto esquizoide por mor de que la tachen de islamofóbica… no es mi problema. Hay mucho tonto. Y ahora seré de lo más de lo más políticamente incorrecto… Insúlteseme libremente…
… Israel es de lo más necesario. Incluso con eso de que tiren cada cierto tiempo sus bombas de fósforo blanco en la Franja de Gaza, con esa forma de actuar tan poco ética con la palestinada infantil y juvenil… con ese salvajismo con el que se mueven en el teatro estratégico de Oriente Medio, sin que medien con ellos las más de las veces ni la civilización en sus reglas de enfrentamiento. Porque Israel es el mastín que protege el jardín de occidente de que meen en él “de más” el yihadismo alimentado por el propio occidente. Lloramos por los niños de Siria, pero el terremoto de Italia nos da muertos de primera categoría por los que oran y soltar nuestras lágrimas de cocodrilo. Los campamentos de refugiados del norte de Kenia son un prostíbulo de niñas para pequeños príncipes soldado de las guerrillas somalíes y enfermedades sin control para vergüenza del género humano, y aquí estamos preguntándonos si volver a elecciones el Día de Navidad es cristiano y decente… Pues bien… mi opinión… ¡Un mojón qué se coman!. La mentira de las oeneges, y de Naciones Unidas con sus cascos azules indios, o pakistaníes, que la mitad de las veces es peor dejar en el centro de un conflicto armado en África que a toda un ala de pederastas de una prisión turca. De modo que me la pela el pactismo-fascismo de Ciudadanos y el Señor Rivera de traje fino, si una madre coraje y miles de idiotas apoyan el borreguismo ortográfico, o la gilidefensa del burkini vs. el trikini de ganchillo. ¿Además qué le importa al jubilado fascista español que con Franco vivía mejor y con el PP de puta madre que el 22% de los jóvenes españoles se encuentre en riesgo de pobreza, por ejemplo?. Si Rajoy dice que España crece al uno y medio por ciento y mañana al tres… dale a tu cuerpo alegría Macarena. Y que los niños de la guerra esa, de ayer, de hoy, y de siempre… mejor que revienten allí, y no aquí. Es la política de España desde Olivares, hasta hoy.

Terror televisivo y cine contramasón (PrincipiCIos masónicos: Cuatro)


No he visto Las Campos en ese canal de televisión para descerebrados crónicos ni falta que me hacía pero si te tienes que hacer un test genético para saber de que engordas inflándote a churros y cubatas que andan de TT por Twitter no sufres el tipo de mutación biológica de esas que busca el Profesor Charles Xavier de los X-men, lo tuyo Princesa del Pringue, es uno: Que eres bastante gilipollas, y dos: Que te gusta comer, lo cual no tiene nada de malo… Lo de ser una completa gilipollas sí, porque invitas al espectador a compartir tu idiotez, y retroalimentarse… de estupidez. Ay la televisión que dura es… Hoy no había partido de fútbol con lo cual decidir con que me idiotizaba cenando ha sido duro. Capítulos requetevistos de Los Simpsons, o a las hermanas Madre-Hija de Marge tratando con la Señora del Reverendo Lovejoy, y la “vieja” del Director Seymour Skinner, de moluscos bivalvos pasados de fecha de caducidad. En lugar de jugarme la integridad estructural de mi cerebro masticando unos nuggets de pollo en un entre ver de viejas rellenadas de botox y el ex-gracioso Bigote Arrocet mariconeando con Mario Vaquerizo, el chatifloji de Alaska… me he visto una de Johnny Deep. Y ello ya ha completado la absoluta repolla. Desde el infierno era el film. O de cómo la “mala” malisísima masonería estuvo implicada en el turbio asunto de Jack El Destripador. Todo con mucha escuadra y mucho compás, que se viera rebien… Con putas de finales del diecinueve pobres pero con su educación de college fine thanks, y hasta maneras dulcinistas, y francmasones más malos que el agua en polvo. Y no os digo como queda la Reina Victoria como si se comiera un sándwich de mierda. Pero en fin a sido educativo, más que imaginar a Las Campos dibujando pollas… porque lo que coma cada cual, porras… o, mejillones… me la suda, y por mucho.
De modo que en mi zapping precena con patatas fritas no sé si veía a la ex-magra Carlota Corredera entrevistando en la cadena refacha 13tv por enésima vez a la Presidenta de la Comunidad Presidio de Madrid Cristina Cifuentes, o era ese gracioso koala cabrón de Pablo Motos el que se entrevistaba a si mismo ante un espejo. Total. Que me he pasado dos horas fácilmente delante de la televisión como un puto imbécil. Y la película reconozco que era entretenida… si no te enterabas de que Jack El Destripador era masón, es que uno es “mental retarder”. Llevaba la escuadra y el compás grabado en el maletín de sus cositas de asesino, en el alfiler de la corbata, en la solapa del traje… Al jefe de la policía se le cae el anillo del dedo… eche de menos a Gila: Alguien ha matado a alguien… Alguien es un asesino… A mí, la verdad… me divierte esa mala fama de la que goza la masonería. Ya se sabe… la del culto a Lucifer, la conspiranoia Illuminati, los turbios manejos de la política… y el poder. La iglesia por menos procesiona entre la borreguna… ya se sabe también, ¡cojona!… La Santa Inquisición, Las Cruzadas, Ia inhibición en el Holocausto Judío… ¡pelillos a la mar!. Pues eso… ¡Maldita televisión!. Me empuja a la lectura como al borracho los anuncios de cierta cerveza y Benicio del Toro, a preguntarse: A los ojos de Dios, ¿qué cojones son las lentillas?. Y bueno… de algo tenía que escribir… La cena estaba cojonuda. Patatas fritas, nuggets de pollo, y empanadillas… un maximix de colesterol con Coca Cola, que no falte de nada. Y claro para la flora, el yogur con bífidus. Uno tiene que cuidarse. Coctelito de la alegría de pastillas para dormir, y  el insomnio nuestro de cada noche. Estoy on fire. Sólo que no sé si a mucha gente le pasará… pero ese reality de Las Campos, me da vergüenza ajena. Sé que no se puede criticar algo sin verlo… pero es que, es… sentir, una exclamación de esa ganadería, y se me ponen los pelos del ojete como las alcayatas de un castillo asediado por El Señor de Logroño... 

"La virtud máxima”, se desmorona (Principios masónicos: Tres)


Quienes somos y de donde venimos. En algún momento la línea de parentesco entre lo simiesco y lo humano se separaron, pero lo animal quedó también adherido al hombre. De alguna forma, para lo bueno y lo malo. Para esa inconsciencia, para esa inocencia… y esa violencia irracional. Lo que va de los simbolismos deterministas de lo supersticioso y la metaciencia, al primate subido a la alta rama del árbol que bebe el agua de lluvia de las hojas y arranca la fruta para comerla con fruicción, es el salto evolutivo de un segundo de la historia de Dios Arquitecto y Constructor del Universo. Un breve pensamiento. Un sueño de Humanidad. Pero… ¿qué es la humanidad?. Sólo el conjunto de todos los seres humanos… así de fríamente. O ese conjunto de todos los seres humanos, capaces de sentir afecto, de ser solidarios, de comprender y colaborar con el resto de las personas, y demás seres y entidades vivas que les rodean. Creo francamente que mi devoción por el hombre no es tan intensa como pensaba. Carezco de fe en el mismo. Quizás sea por mor de las mellas y ralladuras en la piel de mi Conciencia. Tal vez por el tiempo que ha soplado el céfiro sobre mí y se ha llevado de mi interior aquella inocencia que guardaba dentro… Desde luego, sé quien soy, y de donde vengo. Asumo la culpa del pecado original del hombre. La violencia. El derecho de las bestias. ¿Lo asumen mis congéneres?. Claro que no. De hacerlo. No veríamos las burradas que vemos… que se dan como hechos normales, y dramas cotidianos y condicionados de la existencia “humana”. La violación sistematizada de los derechos de hombres y bestias, y arrasar el planeta por la codicia sin medida y el ansia de poder. Después descubres la hipocresía que subsigue: La mentira, y la negación. Que todo está institucionalizado. Dios, patria, gobierno, religión… soberanía.
Se define La Masonería como una especie de sociedad secreta de ámbito internacional y organización jerárquica basada en la fraternidad entre sus miembros, los cuales se agrupan en logias y hacen uso de ritos y signos emblemáticos. ¡Qué simplicidad!. De ser así, un servidor no hubiera renunciado al Templo. La Escuadra es el símbolo de la virtud. La Integridad, La Honradez, La Dignidad, La Moralidad… y desafortunadamente muchos de mis hermanos han caído en la corrupción y la depravación de los mismos valores que como un servidor, juraron defender. Yo sigo siendo masón, y ellos en la inmundicia de su templo rojo no, se hunden en su logia en descomposición buscando la pureza de mi grado intacto. Libre. Igual. Hermanado con él. El Compás, es el emblema, la insignia de honor omnipresente de todos los límites con los que debe mantenerse un masón con respecto a los demás. Y la Gran G, es la gnosis… El conocimiento, el Dios Supremo Arquitecto y Constructor del Universo. La verdad y la luz. El Ideal de separar la oscuridad absoluta del discernimiento, el juicio… La Sabiduría… pues sin ella, no hay nada. Pero sabéis, el paganismo de la mentira gana. El paganismo de la falsa fe, y de la intolerancia… gana. ¿Dónde quedó ese descender a las entrañas de la tierra para encontrar la piedra de La Obra?. El compás fue adoptado en virtud máxima como el emblema de las ciencias exactas. La noción de regla, de rectitud humana. Los grados de la abertura del compás representan todas las posibilidades y los grados del conocimiento; 45° se refiere al octavo, 60° al sexto, y 90° al cuarto… Al limitar la hendidura de saber del compás a 90° máximo, se revela con ello los límites que el hombre no tiene jamás que traspasar. El ángulo de 90° reproduce la escuadra. Más allá los cimientos del Templo del Hombre, “su virtud máxima”, se desmorona. 

Diez mandamientos y rock and roll (Principios masónicos, Dos)


Escucha la voz de tu interior, de tu Libre Albedrío… de su mente, renacida en ti como parte de un infinito de Entes coordinados y armonizados entre miles de mundos. Si fuéramos verdaderos hermanos siempre debiéramos reconocer la existencia de un Principio Creador. Universal y científico. Más allá de fes místicas y rancios egos de cultura arcaica en modo de panfletos paganos sobre papiro antiguo. Y el verdadero culto que le debiéramos dar al Gran Maestro Constructor y Arquitecto del Universo que consiste cabal y principalmente en ser el Supremo Inspirador de todas nuestras mejores obras para tener siempre el alma en un estado de Conciencia pura. Ya sé que para algunos eso del “alma” es un disparate de superstición, pero determinados principios son absolutamente lógicos, nada que parezca en las antípodas de la razón genuina y la inteligencia más despierta. Rock and roll: Articulemos algunos “mandamientos” básicos comúnmente aceptados desde hace eones de humildad y, Humanidad regeneradora, no de religiosidad o falso ateismo antilibertario. Uno: Ama al prójimo como a ti mismo. Suena demasiado reconocible, pero... ¡hay algo más importante!. Un uno bis… No hagas mal para esperar bien. La Fraternidad no se compra como no se compra La Libertad que nos hace libres e iguales en derechos. Es inherente a la ignorancia de aquellos que no han sido iniciados, desconocer los secretos mostrados a la luz de la verdad. Los conceptos de Templo y Saber. Pero La Hermandad de los seres humanos precede a La Libertad: Dos: Estima con verdadera amistad desinteresada a los buenos, a los mejores… y ama a los débiles siendo tu baluarte la fortaleza de aquellos que no pueden defenderse sólos. Huye de los malos, pero no odies a nadie. Dos bis: No halagues a tu hermano por poseer la tierra y sus riquezas, ¿pues qué es una traición?; si tu hermano te elogia, teme que te corrompa…
Y ahora, un solo de guitarra: Tres/Cuatro: Sé el padre de los pobres, el báculo de aquellos sin esperanzas y que cada suspiro que tu dureza les arranque su dolor pues son otras tantas maldiciones aquellas que caerán sobre tu cabeza. Cuatro bis: Respeta al que pide refugio, ayúdale, su persona es sagrada para ti. Evita las discordias de la impiedad incluidas las de tus propios hermanos de logia, presiente los insultos, deja que la razón quede siempre de tu lado. Cinco: Parte con el hambriento tu pan, y a los que son perseguidos guárdalos en tu morada; cuando los vieres al desnudo, cúbrelos… y, no desprecies tu carne en la suya. Pues a menudo nos creemos poco dignos de ser buenas personas, y lo cierto es que estamos rodeados de auténticos lobos-hombres, del lobo-hombre que todos guardamos dentro. Cinco bis: No seas ligero en alterarte compañero y hermano, porque la ira reposa en el seno del idiota y es su maldito derecho de medrar entre los hombres justos. Detesta la avaricia de poseer, porque quien ama las riquezas muere esclavo y ningún fruto sacará de ellas, y esto también es vanidad. No desees ayudar a un sin número de necesitados, da una oportunidad a aquel que no tiene nada. Seis: Huye de los impíos, porque su casa será arrasada, más las tiendas de los justos florecerán. Lee El Arte de la Guerra… En la senda del honor y de la justicia está la vida, mas el camino extraviado no todos los días conduce a la muerte. Muere con cierta dignidad, pero si no... deja el corazón de los sabios donde está y se practica la virtud, y el corazón de los gilipollas donde se festeja la jactancia. Respeta a las reglas de enfrentamiento en la batalla, a los niños y los ancianos…  a las mujeres, no abuses jamás de su debilidad y mucho menos pienses en deshonrarlas. Siete: Si tienes un hijo, alborózate; pero tiembla del depósito que se te confía. La Logia dice, pero no mi sentir: Haz que hasta los diez años te tema, hasta los veinte te ame y hasta la muerte te respete. Siete bis: Hasta los diez años sé su maestro, hasta los veinte su compañero y hasta la muerte su aprendiz. Piensa en darle buenos principios antes que bellas maneras, que te deba rectitud insigne y no frívola elegancia. Haz un hombre honesto antes que un hombre noble.  
Y hoy moriremos con las botas puestas: Ocho: Si te avergüenzas de tu destino, tienes orgullo pero no humildad; piensa en aquél que ni te honra ni te degrada. El modo de que cumplas con tus obligaciones te hará lo uno o lo otro. Reflexiona y aprovecha, ve e imita, recapacita de nuevo y trabaja, ocúpate siempre en el bien de tus hermanos y trabajarás para ti mismo. Ocho bis: Conténtate de todo lo acabado, por todo y con todo. No juzgues con ligereza las acciones de los hombres; no las reproches… y, mucho menos alabes; antes procura sondear bien los corazones para apreciar las buenas obras. Nueve: Sé entre los corrompidos libre… con “licencia para matar”, grande mas sin orgullo, y humilde sin bajeza; y entre todos los peores hermanos firme sin ser tenaz, severo sin ser inflexible y sumiso sin ser servil. Y si llega el momento, abandona el Templo. Nueve: Habla moderadamente con los grandes maestros, prudentemente con tus hermanos iguales, sinceramente con tus aprendices, pacientemente con los estúpidos y los necios de espíritu y eternamente hasta el cansancio con los pobres. Justo y valeroso defenderás al oprimido, protegerás la inocencia, sin reparar en nada de los servicios que prestares. Es la vieja orden A. y A. Y diez: Se exacto apreciador de los hombres y de las cosas que son esenciales a la Humanidad, no atenderás más que al mérito personal de tus hermanos, sea cuales fueren su rango, el estado y la fortuna de los mismos. El día que se generalice La Conciencia y su Realidad Radical entre todos los hombres, la especie simio-humana será totalmente feliz, y la masonería habrá terminado su obra y entonando su triunfo regenerador. ¡A.L.G.D.G.A.D.U.!.

Bajo la lluvia, estamos esperando siempre (Principios masónicos, Uno)


De momento no hay comprensiones ni emanaciones... Sefirot espera, los veintidós caminos... las esferas... Rock and roll: Dicen que el signo de la Virgen es muy parecido al de la masonería con el compás y la escuadra… así como entre dos columnas. Una M o una W invertida… Cada cual ve lo que quiere ver… Moais extraordinarios, incluso a Satanás enseñando el puto rabo. El submundo del simbolismo masón es tan amplio como los hermanos han aprendido a conocer el Universo de las ideas y el conocimiento. De las reglas del ajedrez al Tao, Desde la cruz al arcano reino del simbolismo celta. Los emblemas e insignias nos hablan de discernimientos y condonaciones. Pero también, de intuiciones sobre cuales son los senderos adecuados para conocer el modo en que las cosas suceden en el devenir natural de la creación. Pues el infinito, y el caos, son parte del “mago” factótum universal. Dios Arquitecto del Universo no juega tampoco a los dados. La construcción del orden temporal es una cuestión de medidas y leyes mesuradas. Comprender que hay todo un mandato “divino” que rige el orbe humano y que se llama ciencia. Que se puede volver oscurantista, pero no por voluntad divina como aquellos que se lo montan “divinamente”… en el caso de la masonería la voluntad “divina”, viene a ser omnipotente, y poderosa en las conclusiones emanadas de la omnisciencia, la erudición, la sabiduría. La Gnosis de todo el Todo. Y por debajo de ello, nada existe. Sólo un gobierno y dominio absoluto de la Conciencia. El ser libres para servir a la Humanidad y conocer que los hombres y su límite llegan más allá de las metas y las fronteras que les marcan el mar, las montañas y el cielo sobre sus pequeñas cabezas, sueños y esperanzas. El cielo jamás es el límite, ni la “Virgen” como concepto matriarcal de madre tierra, diosa de la abundancia… principio del Primer Templo. Me aburre entender el “simbolismo” geometriota, al modo de un distintivo de culto vano.
Así, es como se comienzan ha hacer esclavos en lugar de Entes Libres, y El Libre Albedrío y La Realidad Radical queda reducida a una sonata de estío cualquiera, como la ésta noche. Se han ordenado subrepticiamente tantos “maestros”, como mentiras de “culto”. De ese cainita modo es como surgieron las reglas y las religiones, cuando se envenenaron los hombres de orgullo, de prejuicios, de poder temporal y soberbia y encontraron esa primera piedra filosofal en la que encadenar a sus hermanos en la superstición y la oscuridad. Ningún Dios ordenó jamás venerarle, orarle, creerle… o inclinarse ante sus sacerdocios… si no simple y llanamente, amarle… el resto es pura falsedad e idolatría hipócrita. Cristiana, hebrea, hinduista, taoista, ya sea de musulmanes creyentes en el profeta… o ateos diptongos de cualquier filosofía creyentes en un buen par de tetas. Los que creen en el dinero como Dios Único, en el socialismo, el consumismo, en el militarismo, el feminismo, o en cualquier otro “ismo” de estrecho istmo… están también cordialmente invitados a disfrutar de los placeres de la estupidez hecha fe… de ratas. Creer en Dios como icono, o un diablo cualquiera… Siglos y siglos de creencias “radicales” dan para toda suerte de edades medias del pavo, con sus granitos de hormonas y pubertad mística. Entre el ancla y el mazo el anciano marinero navega más allá de las columnas adentrándose en el territorio de lo desconocido. Lo primero es entender el círculo… después llamar a los hermanos, más tarde entregar las llaves de la puerta del Infierno Azul y helado, las armas y el abrazo… y tal vez, y únicamente tal vez, los dignos… los limpios de Mente, Memoria, y Pensamiento… sentirán la llamada de la verdadera justicia, y serán contemplados como Maestros. La Puerta Roja es pequeña… bajo la lluvia, estamos esperando siempre. La corona, Metatrón cimbel, Hod gloria y majestad Miguel, severidad y benevolencia.

Semicabreo tontunaco


Hace calor. Son las dos de la madrugada. El ventilador a cascoporro… El Real Madrid ha goleado en el primer partido de La Liga. El Barça ha goleado en el primer partido de La Liga. El integrismo islamista, yihadista… o como lo quieran llamar los perfeccionistas de la nomenclatura geopolítica terrorista a goleado con un adolescente suicida en Turquía durante un bodorrío. Acabaron los JJ.OO. de Río y España continúa su inquietante “Ruta suicida” pero sin el autobús ni Clint Eastwood al volante como en aquella película cuando los hombres eran de verdad, y las mujeres… bellas damiselas en peligro. Ahora… afortunadamente, las cosas son diferentes. Nuestras chicas son de oro, y a lo menos… plata. Nosotros, de bronce… y a lo más, de medalla de chocolate. Cuando no, de medallas del Camarón o Pitingo. Me aburre comprobar que comienza otra vez la rutina que no se abandona nunca del todo, porque ya hay móviles hasta para hablar debajo del agua… que ya me contará alguien que cojones se tiene que largar debajo del agua… ¡Esteban!... ¡Esteban, compañero!... nada, aquí buceando en Formentera… Nada chico, que acabo de ver una palometa, ¡la hostia!. ¡Qué sí, que sí!... y me ha rozado… La adrenalina a tope, chaval… Pues eso… que hace calor. Y que ya pasa la hora de las dos de la enjundiosa madrugada. Y el Dúo dinámico no canta aquello… del final del veraaaano… porque parece que no ha habido verano éste año. Sólo, esas caminatas “atléticas” de Rajoy, con el 22 de agosto y ya metidos en La Liga de lo del fútbol y la investidura, que son dos puñeteros coñazos. Y leo la prensa y veo que se le da portada y resumen en grandes titulares a los éxitos de Río, las "medallacas" y todo eso, y que un atentado con más de cincuenta muertos pasa por debajo de lo deportivo como las nubes por el cielo. Y Rajoy en la radio deportiva suelta su última gilipollez: No me atrevo a decir si para Tokio 2.020 habrá gobierno. ¡Es un figura!...
… medalla de oro pero del de Sapporo en gañanía. Aun recuerdo la imagen de paquito el facha esquiador con capa española en el podio nipón. Cuando en el deporte reinaba Bernabéu encendiendo puros con billetes de millón al peso de El Cordobés Padre, etcétera… Era joven, mas… pensaba... y, pesaba... ¡poco!. Y mi padre me llevaba de estrangis a la logia que yo pensaba por aquel entonces que era un bar demasiado extraño pues no había ni jamones colgando del techo grasientos, y cabezas de toros en las paredes, y peladuras de gambas tiradas por el suelo ajedrezado e impoluto. Allá por Montreal 76 con ya casi catorce años envidiaba los logros de aquellos atletas soviéticos y americanos, y soñaba esperando cuando algún español salía a la piscina olímpica con verlos ganar una medalla… el milagro era que no se ahogaran en el agua… Aquel año el Real Madrid perdió como siempre con el Bayern de Munich en semifinales de Copa de Europa. Vi el partido con mi abuela, maldito Müller… le odiaba. Ahora hay undécimas y cristianos ronaldos, y lo que “odio”, es ésta cosa fiduciaria y fea en la que han convertido el deporte. El fútbol a pasado de ser el opio del pueblo, a droga más dura… anestesia general. Habrá que ver una vez ha comenzado de nuevo el show a quien le interesa las villanías de ya sabemos quienes, y si hay elecciones el 25 de diciembre lo mismo hasta Papá Noel vota al Partido Popular. Nos terminarán metiendo a todos en un DeLorean para volver a 1.955 sin Marty McFly a cantar aquello de Montañas Nevadas… Y que haré entonces, como Homer Simpson sin Facebook y sin cerveza… Pablo, pierde la cabeza… pediré a un Manolo Guardia Urbano que me diga donde se haya el Círculo de Podemos más cercano… iré en plan Terminator llegado del futuro, buscando al Bebe Rajoy por Pontevedra, o… Santiago de Compostela… ¡Vaya tela!. No me iba a parar ni Sarah Connors en tetas. 

La vulgaridad, nos iguala a todos


Básicamente se puede conocer a casi todos los hombres por tres pequeñísimos detalles: Los zapatos que calzan, los relojes que llevan puestos, y los vehículos que conducen. Por ese método se conoce como piensan prácticamente el 95% de los hombres… y con las mujeres ocurre algo similar, tan sólo se tienen que variar un par de parámetros. Somos en global mamíferos oportunistas y de costumbres, simples simios "evolucionados". Unos más... y, otros... menos. El ser humano es simple, tiende a simplificarse, y sobre todo, cuando más complejo y alambicado pretende hacerse pasar. Con los militares pasa algo parecido… la prueba del "siete"... nueve... de su "psicopatía". Para saber si son fachas es fácil, los colores de la bandera en la correa del reloj los define en cuanto a lo del coeficiente intelectual, pero su grado de “chifladura” militarista se ve cuando observas detenidamente la munición que portan en sus armas. Si la bala es blindada, semiblindada, o de punta hueca… por ejemplo, es como ese macho ibérico que "porta" calcetín blanco de rayas transversales rojas y azules con zapato negro bien "abetunado"... y pulido, ¡se puede ser más elegante!. La bala blindada tiene un alto poder de penetración y bajo poder de deformación al impactar en el cuerpo humano. Dicha penetración provoca, a su vez, la llamada sobrepenetración, es decir, que después de alcanzar a su objetivo, el proyectil aún posee energía suficiente para atravesarlo y continuar hasta otro punto de impacto, pudiendo provocar lo que hoy en día se conoce como daños colaterales. La bala de punta hueca en cambio se deforma, o tiende a hacerlo, con el impacto. Resultado: Teóricamente mata más, debido a su efecto de parada. Pregunta y subpregunta: ¿Qué tipo de munición prefieren nueve de cada diez militares profesionales?. ¿Utilizan calcetines de verde reglamentario, nueve de cada diez militares profesionales dentro de las botas?. Son detalles aparentemente sin importancia, ¿verdad?. ¿Y de los calzoncillos... abrimos... un debate, chicas?.
Como el hecho de que existan maniáticos de cambiar compulsivamente de móvil con los avances del mercado tecnológico u hombres que les enamora un determinado coche “únicamente”, por el límite de velocidad que es capaz de alcanzar… pues a mayor velocidad, mayor placer en la conducción del “pepino”. Que la estúpida psicología encargada del estudio antropológico de la gilipollez humana se encargue de sacar el jugo de la exposición que se obstina en las necesidades de aceptación y jerarquía social… a mí, el tema me la suda bastante. Me interesa más contemplar la necedad global de la tribu. Los aspectos del protocolo de la masa sistematizada. Ver como un xtrial, kpoper, o un merman, te juzga por vestir unos chinos negros de C&A y unas zapatillas de senderismo color café con leche oscuras con camisa de lino negra de manga corta. No tengo nada en contra de que determinadas personalidades que pretender diferenciarse del rebaño común escuchen bandas de música poco conocidas, su ideología sea preferentemente progresista, les guste la comida original, la moda vintage y dar la vara por las redes sociales… La regla del reloj y los zapatos, incluso el vehículo… así se muevan en bici o metro, les define igualmente que al 95% de la población digamos, “normal”. Suma en ellas los “conceptos” de maquillaje y terreno-carne a la vista, y la ecuación sale. Personalidad es igual a X más Y, partida por el coeficiente Z… y sus “puntos suspensivos”. Porque no se es activo ni runner por llevar un reloj deportivo con bluetooth, GPS y hasta pulsómetro integrado. Y dicen más unos zapatos vintage relucientes en un ejecutivo engominado hasta en las cejas, que su BMW 1.200 para marcar status llegando al curro a primera hora de la mañana. Pura apariencia. ¿Por qué los políticos en verano llevan las corbatas anudadas con nudo simple, y en invierno con el windsor?. ¿Cabeza semiblindada… o correa de piel?. ¿Teg… o, Omega?. La verdad es una tan sólo. La vulgaridad, nos iguala a todos.

La información es desinformación


La información es desinformación. Yacemos ya sea por mor de internet, la televisión, la prensa, el cine, etcétera… desinformados de modo permanente. Nos invitan amablemente a creer mentiras predispuestas para ser consumidas de una manera amistosa y cordial. Cruel y rápidamente... que importa que dos millones de seres humanos como nosotros mismos puedan ser victimas potenciales en horas o días de éste vértigo genocida general. Es el agradable espectáculo de un mundo de belleza y fantasía, donde la tragedia son las arrobas de más en sobrepeso de una presentadora famosa en un reality de mierda rodeada de gordos y ex-gordos que presumen de su derrota a la bascula mientras en una ciudad de Siria cientos de miles de personas están atrapadas bajo las bombas sin agua ni alimentos cosa que no tiene la menor trascendencia ni relieve ante la angustia, el sofoco estival “memopaúsico” y la hambruna chocolateada de la presentadora de las lorzas sufriente. Porque el espectáculo de la desinformación está en el círculo de confianza que exuda ver a Rajoy y la banda de Ciudadanos sonriendo y trabajando por España en busca del Oro Olímpico de la Investidura mientras la gente se deja el pellejo cada día por sobrevivir y seguir pagando las cuentas mientras nos cuentan los trampantojos de la política hecha Escuadrón Suicida con Las Campos, Flo y Carlota Corredera, ex-magros oficiales… más Girauta de Joker y Rafa Hernando de Deadshot, que un día se tiran al pato con balines, y otro cual la cabra… a la montaña verde verbenera. Esto es el cada día de churras y meninas de la desinformación española, lo del menos es menos. Porque lo de cada día es más… es la muerte en diferido de miles de civiles por la guerra, el hambre, y la sed… la violencia económica, el abandono de los servicios sociales y la sanidad pública traspasada a negocio de tahúres de lo público. Que a los del reality permanente de la politiquería y el estipendio televisivo del corral borreguno les suda un mojonaco de gañan. Y ahora que empieza La Liga, más carne a la picadora.
Porque ya que queda por decir de la corrupción y el Gobierno de España en funciones, el campeón de Pedro Sánchez, los caraduras de Felipe González y José María Aznar, los latrocinios de Andalucía, con esos cambios de acera permanente pactistas de Albert Rivera, y todas esas chupapollas adúlteras del poder supraperiodístico con guión fiduciario y reinonas de las mañanas de opinión con sus amancebamientos tertulianos de asco y vómito per se. Desinformación al mayor. En un país donde se trinca al por mayor de lo de la sanidad, de lo de la educación, de lo de la dependencia, de lo de los cursos de formación… la golfería está en que Pablo Echenique de Podemos no tiene dado de alta en la Seguridad Social a su ayudante… o los caudales más o menos declarados de Monedero… cuando se han ido de rositas por el fraude fiscal miles y miles de millones de euros de vellón de las corruptelas y perversiones varias del partido del gobierno, y resulta que ese mismo Gobierno que preside Mariano Rajoy Brey vende armas a la Venezuela bolivariana de Maduro, la teocracia iraní, la dictadura saudí, la de Guinea Ecuatorial, compra gas libio procedente de zonas en poder de milicias islamistas, y nos trae vía Turquía petróleo de territorios iraquies controlados por el Daesh. Sin embargo, cero noticias de todo esto. Eso sí, sabemos si en el entrenamiento del Real Madrid progresa adecuadamente la lesión de Gitano Ronaldo, si el pubis de Benzema está mejor de lo suyo, o si el capullo de Sergio Ramos ha cambiado de look. Supongo que es mucho mejor así. A la gente le afecta en nada que hacen cientos de soldados españoles distribuidos por el mundo, el sumidero que hay en el Ministerio de Defensa de España, los misterios del helio y sus usos no civiles… ¡Shhhh!. Mejor que el rojerío gilipollas de hoy y de siempre despotrique de sus idioteces comunes, de La Iglesia, La Memoria Histórica, y otros etcéteras que todos sabemos a que se sangre información y se piense… se empiece a reflexionar en que jodido y endemoniado país vivimos donde liberales y socialistas, empresarios y sindicalistas, militares y políticos de todo signo entierran la verdad en Secretos de Estado. ¡Eso!... gasolina y cañas baratas que estamos de vacaciones.

De yihadistas ibéricos, cristianos... y árabes


Que aun a día de hoy haya gente que se empeñe en creer que vive en la edad media resultaría fascinante si no fuera porque los muy hijos de la grandísima puta matan y mueren por supersticiones estúpidas y oscurantismo cristiano-fascista, o yihadista. Españoles que se van a hacer la cruzada a Irak, con el cerebro maltratado de odio pronazi y antimusulmán con cierta formación militar combaten a españoles de segunda y tercera generación árabes que se han creído el cuento de Alí Babá y las cuarenta huries de grandes ojos negros del paraíso jannat que se inventó como soborno el profeta Muhammad. Tiene su gracia no se crean. Unos luchan por los sagrados “derechos”-desechos excrementales de obispos como Monseñor Cañizares, protector de curillas pedófilos y azote de gays, y gentuza semejante, y los hay en el lado adversario… genuinos retardados mentales, que de igual manera combaten contra el dominio de la hembra satánica, contra el mariconeo islámico, y por devolver Al-Andalus al siglo XIII. La retórica católico-fascista contra el islam, y la panárabe radical, es exactamente la misma, casi cristalinamente idéntica como dos gotas de agua. De un machismo repugnante. Unos empeñados en poner burkas a las mujeres, y el facherío cadenas a la lavadora de la fémina hispana con marchamo de puta roja… Unos arrojan a los gays de las azoteas de los edificios para verlos planear con la pluma propia… y los “novios de la muerte” y del bate son más de la paliza al lomo del marica azuzados por el sacerdocio que ve el Imperio Sarasa por todos lados con Death Vader de rosa locaza llamando a las puertas de la Conferencia Episcopal. Teniendo cojones que a finales del siglo XXI te puedan demandar por injurias contra la fe católica como se quemaban herejes hace cuatro siglos por decir que la tierra gira alrededor del Sol. O por llamar algo más que guapos a los Jefes del Estado elegidos per se histórico, por un asesino.
Claro que habiendo cretinos que creen en palomas, vírgenes que condecorar, cristos que pasear y besar el callo icónico y pinturero, mantras oratorios que recitar en rosario o tallas madereras que alabar, que puedes esperar después si no que la recua vote en masa a “subnormales” políticos muy españoles y mucho español… y que confundan la reclamación de derechos por la satanización del cuerpo de la mujer. Por que el aborto no debería ser una Cuestión de Estado, ni una cuestión de la moral religiosa de La Iglesia… si no de la integridad personal del individuo. En éste caso la mujer. Y como ese ejemplo de intrusismo en la virtud personal, cientos. Que importa por donde encuentre placer y deleite cada hijo de vecino ya mayor de edad y con pelos en los huevos… si se llama Paco, o Casimiro, y quiere llevar chándal de Carrefour con tacón de aguja. A los romeros que van al Rocío y a Bertín Osborne les jode cantidad que se hable de los cientos de caballos que se revientan camino de la aldea durante la romería cada año. Los que se ahogan en el Río Quema pasando el vado. Los que revientan a latigazos los “buenos” hermanos cofrades bien perfumados de manzanilla y fino. De que apaleen mariquitas por la Calle de la Princesa de Madrid, cero objeciones. Y sí… ¡todos tienen amigos gays!. Como masón, creo en La Libertad. No hay ideal más grande ni excelso. Creo en La Hermandad de los hombres sin diferencias de clase, y en La Igualdad de toda la Humanidad. Y esos principios significan defender las ideas de los demás aunque no las compartas. El derecho al aborto, a la libertad sexual, el derecho de Pensamiento, de las creencias… Luchar por el conocimiento con la razón contra la apología de la barbarie. Lo malo es que los bárbaros… la salvaje hueste ignorante que se masifica orgullosa e indocta siempre tiene el argumentario de su propio bestialismo demagógico, cuando no sacan a pasear La Patria, La Justicia, La Seguridad, El Orden, El Hogar… a Dios, y el “Imperio” de la Ley.

El español siempre está orgulloso de ser gilipollas


Un breve preámbulo: Gilipollas no lleva tilde, pero se acentúa con el paso del tiempo... que dijo el clásico anónimo, y estaba cargado de futuro... Va de tópicos. Lo de los tópicos es un sambenito. Antes a España se la reconocía fuera por los toros, la paella, la sangría, la fiesta y la siesta… ellos eran todos toreros y ellas… todas folclóricas en traje de lunares, y luces, respectivamente. Tenía, hasta su gracia, arsa y olé. Hoy la Corrupción es el tópico español, la genuina Marca España. Y la imagen del español, muy español... y mucho español, que dice el tarado que todos sabemos, es la de un tipo barrigudo y cervecero que va del sofá a fiesta y de la fiesta al sofá, impuntual y que cuando el resto del mundo trabaja él desayuna y cuando en el resto de Europa se termina de trabajar sale a comer. Y algo de razón lleva el tópico. Spain is different. Tenemos un Presidente idiota, y eso se nota en la consideración que merecemos en el exterior, la de un país de camareros medio gilipollas que sólo saben de fútbol, sin demasiada educación y con tendencia a gritar como energúmenos. Si en Berlín, París o Londres ven un grupo de gente berreando en una plaza, pub, mercado o café, lo primero que piensan es: Son españoles. Ya seas de Madrid, Murcia, Errentería o Badalona, tengas hecho diferencial propio, o no. ¡Español, tiene que ser!. Se abrazan hasta con las farolas… Y es que mientras los ingleses, los alemanes o los norteamericanos se saludan dándose la mano con firmeza, siempre llega el españolazo de rigor a plantar dos besarramacacos a la guiri que no conoce de nada como si fuera su prima y se queda tan ancho. Y vuelta al grito: Ingrid, princesaaaa… ¿Cómo anda tu madre?. ¡Semos asín!. Y luego queremos que nos tomen en serio. Presidir el Consejo de Europa o La NATO, el FMI, estar en el Consejo de Seguridad de las Naciones Unidas… etcétera… Con nuestro nivel de ingles. A un español, lo más que se le puede dejar que dirija es una conga en un bodorrio de provincias, o como mucho… como mucho… la gerencia de urbanismo de un ayuntamiento serrano donde coloque primos y sobrinaje a cascoporro fascista, ¡y a trincar!.
Y así está vertebrada España. Ni el andaluz es vago, ni el madrileño chulo ni el catalán tacaño… lo nuestro es el sistémico hecho diferencial nacional y tópico de la corrupción. De dar abrazos a todo Dios, y el elogio de la amistad… La cultura del cafelito. Cuando el café es lo de menos… y vendemos el gin tonic con filigrana y la caña al por mayor con absolute yespitinglish y ese acento inglés jaguaryuuuu... que parecemos que estamos dando toma camboya fina de la buena en una línea caliente… ¡No tenemos termino medio!. Yo prefiero mi inglés vallecano a parecer una furcia de Leganitos. Y no hay más tu tía… en Europa comen en quince minutos, que es lo que tarda un español en desenrollar la servilleta en éste país sede la Organización Internacional del Balconing. Donde tu le das a un alcalde una comisión de tres por ciento y te levanta tres rascacielos en mitad de un secarral de La Mancha y se queda tan ancho con los andamios puestos hasta se caigan recortando silueta en el horizonte junto al Toro de Osborne. Y el personal orgulloso de ser así de gilipollas, porque el español siempre está orgulloso de ser gilipollas. Si fuera menos idiota y más práctico, menos soplapollas y más rentabilista, seguramente utilizaría sus recursos intelectuales para mejorar colectivamente y no para dedicarse a tocar los huevos… así, en colectivo. Por eso tenemos el país que tenemos, y el gobierno que nos merecemos, ¡por gilipollas... y orgullosos de serlo!. Por primar el analfabetismo sobre el conocimiento y la barbarie de la superstición sobre la civilización. Pero si hasta de la Semana Santa, éste país de franquismo sociológico y mojigatería vacacional, tabernaria y cofrade… hace procesionamiento de borrachera y devoción con su peineta y su imaginería del KKK. Esto es España, que mutó del botijo con aguanís a la litrona, de la flamenca sobre la televisión a Belén Esteban dentro del plasma… de Paco Martínez Soria, a Albert Rivera… y de Naranjito… a los “naranjismos” influencers. 

Lógica y "magia" científica


Imaginemos por un instante que existe una descomunal conspiración Illuminati a nivel mundial, espionaje único y universal a cada persona de éste pequeño planeta, una existencia paralela del tipo Matrix, o un club de millonarios, presidentes y políticos que se reúnen en relativo secreto un par de veces al año para decidir desde los precios del petróleo hasta la última guerra que hay que montar en algún lugar del mundo… ¡Bueno!... ¿y qué?. ¿Cambia cualquiera de esas cosas las percepciones que tenemos de la realidad?. Pues, realmente no. La realidad común es ilusoria, y por encima de ella… muy por encima está La Realidad Radical. Casi cualquier puerta de misteriosos eventos y cosas digamos… ocultas, secretas… se puede explicar de un modo y manera científico al 99,99%... el enigma está en ese 0,0… algo, que no tiene dilucidación plausible tras el que anda Dios o el demonio dando golpes con su rabo. Sólo hay realmente un secreto en éste mundo y ese es el de La Gnoseología. La Teoría del Conocimiento. Seguramente una “descomunal conspiración a nivel planetario" para millones de idiotas que quieren reducir del infinito al cero la comprensión de las cosas, y pensar que La Navaja de Ockham lo corta todo en ciencia infusa con precisión newtoniana. Pero, la supergravedad cuántica, como paradigma irrefutable, es caprichosa. Esas anomalias de gauge haciendo la puñeta... ¡malditos fermiones!. No se precisan en ciertos ámbitos de fe probada y acreditada por siglos y siglos de refutaciones experimentadas conocimientos particulares. El conocimiento de la física, y de las matemáticas, y las bases de nuestro entorno son reconocidas fácilmente… la medida para dilucidar el valor exacto del mundo se encuentra en los límites y fundamentos de otros “conocimientos” muy particulares que los neófitos prefieren tratar como “magia”. No siendo otra cosa que la propia naturaleza, y su alcance.
Hasta donde no alcanza la psicología siempre llega la lógica, pero el hombre de ciencia común también es necio y caprichoso, y pelea sujeto a las necesidades de acepción y afecto. No voy a tratar aquí de las vías al conocimiento comúnmente aceptadas: No me interesa la información de los sentidos, ni la razón por inducción, o deducción… ni tampoco, la revelación sea o no demostrable ni aceptable o rechazable. Me desvió en navegación platónica del método “científico”. Entro en La Gran X.  En el Teeteto, el diálogo retórico. De lo convincente a lo cáustico… quizás. Tratemos de la naturaleza del saber, especulemos para encontrar la verdad. ¿Qué fundamento tiene salvar a una humanidad salvaje que vive en el siglo XII de la evolución humanística?. ¿Qué cree aun en los albores del siglo XXI, en dioses oscurantistas y cuestiona los fundamentos de la erudición por misticismos y supersticiones arcaicas?. La acusación del sofismo gnóstico se levanta contra el Problema Central Humano, y ante ello sólo hay un camino posible. Se llama Conciencia. Conocer los objetos reales e irreales del Entendimiento: La Mente, La memoria, y El Pensamiento. Que no hay conspiración o teoría de la estupidez masiva. Que todo empieza y termina en la realidad. En el Estado de las Cosas. Algo que subvierte el dogmatismo, la absoluta certeza completa de la experiencia sensible. Un conocimiento firme y seguro de total escepticismo. Con criticismo, eliminando hipótesis falsas, buscando siempre una verdad provisional en la espera de esa verdad absoluta. Siendo relativista en el universo complejo de las ideas. Con perspectiva histórica y racionalismo clásico. Y la justa dosis del empirismo que siempre te da la posibilidad de hacer tabula rasa… sin ideas preconcebidas. Pudiendo hacer cuando se quiera “giros copernicanos” construyendo las estructuras de nuestro Libre Albedrío, y los objetivos de nuestro destino. Cambiando el mundo… sin necesidad de materialismo dialéctico… con una pizca de ese Marxismo tan necesario de Groucho, Chico y Harpo... También, Zeppo.

Una ética de La Guerra (La Guerra Civilizada)


Hubo un tiempo en el que los hombres de honor y armas hablaban de un concepto ciertamente revolucionario de la guerra que se llamo: La Guerra Civilizada. Sería como decir la Atrocidad Refinada ahí donde no existe la Barbarie Legítima, pues ningún conflicto militar, o de carácter político-militar, lo es. Pero en estos días de La Gran Estafa Intelectual de Occidente, (la estrategia del miedo) y la guerra contra la violencia encubierta del terrorismo sanguinario de inspiración divina, me escandaliza mucho más que el concepto de la “Guerra Civilizada” los hechos crudos y duros por ejemplo, de que en Siria cada diecisiete horas de más o de menos se bombardeen instalaciones médicas, escuelas, mercados, y que la población civil por parte de todos los blandos en conflicto se hayan convertido en objetivos y blancos de la contienda más despiadada. A mí me enseñaron que en tiempos de guerra hay ciertas reglas que no se deben violar: Una es que: "En tiempo de guerra", se deben prestar atención a ciertas normas de humanidad, incluso para con el enemigo; cual el paradigma de que no se puede rematar al adversario que ha sido abatido y está en estado de indefensión. De igual modo que es inaceptable el reclutamiento de menores de edad en las filas de uno de los adversarios. Me enseñaron que en la guerra hay un par de reglas indiscutibles absolutamente: Primera: Que las fuerzas armadas y grupos armados organizados siempre tienen que estar bajo la dirección de un mando responsable. Y dos: Ejercer sobre las zonas del territorio de un estado, o lugar de combate, un control autoritario e incondicional que consienta y permita realizar las operaciones militares sostenidas y concertadas sobre las fuerzas contrarias y su capacidad de acción que juzgue el alto mando. No se les puede pedir eso a los fanáticos teoesquizoides del Estado Islámico como modelo de comportamiento en la lucha, pero desde luego que sí a las tropas occidentales en el conflicto. Una ética de La Guerra.
Hablo de los atentados contra la estabilidad y la integridad física y mental de los civiles; en particular los tratos crueles a la infancia, la tortura de los hombres, las mutilaciones y las penas corporales y violaciones de las mujeres; los castigos colectivos a las poblaciones; la toma de rehenes como escudos humanos; los atentados contra la dignidad personal de tantos y tantos inocentes (tratos humillantes, degradantes, la prostitución forzada y cualquier forma de atentado al pudor); la esclavitud y la trata de esclavos en todas sus formas y el pillaje. Me es insoportable de admitirlo en milicias militares irregulares y grupos terroristas de cualquier signo, pero más intolerable es aun en ejércitos regulares que representan naciones occidentales, o incluso como se ha llegado a dar en fuerzas de Naciones Unidas, con cascos azules de interposición. Así que hablar de La Guerra Civilizada, aunque ésta sea Barbarie Legítima, no está de más a la hora de intervenir legítima o ilegítimamente en un conflicto armado. Y ya sé que la violencia es el derecho de las bestias, pero cuando la paz y la razón se han agotado, y la “humanidad” se apropia de su “derecho” a la guerra, que menos que tener unas mínimas reglas de enfrentamiento por parte al menos de quienes tenemos la capacidad de mostrar un mínimo de civilización. Me perturba que la ONU cuestione la nula seguridad de los corredores humanitarios, y su moral de posicionamiento sea la incoherencia de enviar ayuda humanitaria, pero no condenar los bombardeos de franceses, norteamericanos, rusos o de los propios sirios sobre los civiles. Cual organización internacional superior que son deberían posicionarse de manera clara y objetiva. No se puede suplicar no bombardear hospitales cuando cada día se bombardean hospitales, o escuelas… o mercados. No puede el ejército francés encontrar un refugio bajo un colegio donde se cobijan niños y mujeres en un emplazamiento subterráneo, y supuestamente seguro, en el que querían instalar un dispensario, y volarlo por los aires con una bomba penetradora antibunker.

Las guerras del dominio


Hubo un tiempo conciliar en que se hablaba de La Libertad y su relación con esa cosa llamada La Gracia Divina. Aquello que "Dios" nos concede cual un regalo envenenado, que algunos llaman "don". Y se discutía de la negación del Estado de Naturaleza Pura. Un Bellum omnium contra omnes. (Guerra de todos contra todos) Entonces hubiéramos sido llamados maniqueos con toda la reputísma razón, pero incluso eso no importa demasiado. La verdad auténtica, la fidedigna… nunca importa, sólo la “verdad aparente” de aquello que en realidad, de conformidad con lo “real” es, o... parece. La masonería, llámese francmasonería, se ha descompuesto en un batiburrillo de logias con sólo un genuino nexo común de suerte “seudoreligiosa” universalista, ese es su mayor pecado de “hombres justos”. El dualismo de divinidad y cosmos ya no “los” define… el nos, me lo guardo a buen recado. Los escritos “litúrgicos” mágicos, los sagrados, la genuina raigambre escolástica y herética registrada en múltiples lenguas me la recojo y almaceno en mis engramas mnemotécnicos de pápiro cerebral eidético. Hubo un tiempo, en que para que el Reino de la luz triunfara sobre el Reino de las Tinieblas, elegidos y auditores, Maestros concurrentes… y, oyentes en preces distinguidos… debían ser puros para alcanzar la iluminación. Y sólo algunos reencarnarse en “elegidos total y absolutamente indiscutibles”. Entonces había ayunos “místicos”, y Equinoccios de Primavera, que celebraban natividades “divinas”, celebraciones de jerarquía que consagraban el simbolismo de la muerte y la pasión explicadas en una eterna lucha sin cuartel de dos sólidos principios opuestos… con un subconjunto de mitos antropogénicos, y consistentes “pilares” gnósticos. La materia era una brutal liberación de luz y conocimiento atrapado, Dios… el espíritu del hombre en el cuerpo de un demonio. Una narración del Universo. Había libre voluntad, y responsabilidad del hombre por los pecados cometidos contra sí mismo.
El dominio del mal sobre nuestra propia vida fue extinguido. Y joder… probablemente se idearon muchas, un sin número de figuras espirituales para ser enviadas a la “humanidad” para servir de puñetera inspiración, para… insertarse en el subconsciente colectivo para ayudar a la liberación espiritual de la raza del hombre con Sello de los Profetas. Todos sabemos de que cojones hablamos. Pero los siglos de dominio del mal sobre nuestras miserables vidas pudrieron los cuerpos y las almas, que no lograron purificarse y transformarse en Libertad, Conciencia… y, hálito divino. Surgieron por doquier las falsas religiones, el oscurantismo de los malditos sacerdocios; prelaturas fanáticas, y dignidades santificadas por la impiedad y la irreverencia de fes de autoridad llamadas a ser consideradas legítimas. Y el mal prevaleció y se extendió cuan una pandemia global, y necia. La estupidez se hizo rito y oración, aprendizaje popular y miedo atávico. Un Reino de Dios sobre la obra de Dios mismo y bajo la mente creadora del Dios Constructor y Arquitecto del Universo. Y a ese estricto ascetismo, todo austeridad… todo piedad, y conocimiento, la maldad hecha mentira y “religión”, culto y devoción exaltada a la profanación… lo llamó Demonio, con toda una penosa iconografía de fealdad y mutilación. Y en su nombre se ha matado a librepensadoras que eran brujas, a científicos y toda clase de eruditos se llevaron a la hoguera por herejes… y aun a día de hoy se castiga a las mujeres por dar la luz, o por decidir no hacerlo, a los gays por tomar sus propias decisiones conforme a su naturaleza… incluso, a aquellos que deciden negar, a mi entender neciamente… el hecho evolutivo y muy “significativo”, de ser hijos de un Universo en constante creación cíclica. Ojalá pudiera un día hacer entender a mis hermanos, pueda hacerlos comprender… que toda la Realidad Radical está contenida en un trago de agua fría cuando el calor más te aprieta. Que un amanecer es un punto de partida perfecto… que una escuadra mide el Oriente, que únicamente es "otro jodido punto de partida"… ningún final.


Sobre lo de españolear


Leo, y no doy Crédito, a que el Instituto Cervantes haya incluido con el beneplácito del Ministerio de Justicia del Gobierno de España en funciones en el temario sobre el que deben examinarse los ciudadanos extranjeros para acceder a la nacionalidad española, contenidos del tipo sobre que es una tapa, o de la proyección internacional de la tortilla de patatas, los churros y la sangría. ¡Toma ese gañanazo bueno!. La España destripaterrones se supera. El temario para acceder a los “cielos” de la pertenencia a la españolidad más fetén pasa por los más rancios de todos los tópicos patrios. Donde los toros son el “espectáculo con gran público más antiguo de España y uno de los más antiguos del mundo” y milagro es que no pregunten la alineación del Real Madrid C. de F. de 1.983, porque... ¡valientes!... que español sabe responder a ésta pregunta: ¿Si los presupuestos del Gobierno no se aprueban en el Congreso de los Diputados antes del día 1 de enero del año correspondiente…?. A. Se prorrogan los del año anterior. B. Se vuelve a votar la propuesta el día 2 de enero. C. Se aprueba la propuesta del Gobierno automáticamente. Venga españolazos… que respuesta es la correcta… Un, dos, tres… responda, otra vez. Es de locos. Si eso es un test para saber si el extranjero está integrado en la comunidad, lo cierto es que medio país no tiene ni repajolera idea de lo que significa ser español… y hay otro medio vecindario, que todos sabemos cual es… que habita en Españistán del Sur, vertebrado de norte a ídem. Porque "a ver, mierdensequen"… a la pregunta de: ¿Quién regiría en España en caso de un Rey menor de edad?... que responder: A. El Presidente del Gobierno. B.  El Ministro del Interior… C. La madre del menor. Si os parece fácil la respuesta, siendo españolitos con titulo y titulitis aguditis… imaginad que sois guineanos, o simples guatemaltecos… ¡con una instrucción justita!. O... ¿es la nuestra?.
Otro domingo sin ir a misa... sigamos escribiendo paja... Se puede valorar la integración de un senegales en España con una pregunta como ésta: ¿Qué famoso personaje televisivo mantuvo una relación con un conocido torero?. O… una pregunta-trampa: ¿Qué río une Madrid y Barcelona?. Y tendría gracia, si fuera una broma… pero los trámites de la nacionalidad llevan su pico-renta. Y a parte, ¿cuántos españolitos muy, muy, muy… españolitos y mucho español, como diría el “subnormal” que todos conocemos, (con los respetos debidos a los debidos) sabrían decir de corrido siete ríos españoles no afluentes?. O… ¿cuál es la isla española más oriental?, ¿cuál es el día de la fiesta nacional de Cataluña?, ¿cuál es el año de “La Pepa?, ¿en qué provincia está el Mulhacén?, ¿participios de los verbos amar y hacer?... ¿Qué países forman la Península Ibérica?. ¿En qué año ingresó España en la Unión Europea?. ¿Dónde nace y desemboca el Ebro?. ¿Función del Delegado del Gobierno?. ¿Desde qué año está la Capital de España en Madrid?... ¿qué dice el Artículo 14 de la Constitución?. Y ahora decirme… ¿qué facha de tronío… aprobaría éste examen?. Corramos un tupido velo… Artículo 14 de la Constitución: Los españoles son iguales ante la ley, sin que pueda prevalecer discriminación alguna por razón de nacimiento, raza, sexo, religión, opinión o cualquier otra condición o circunstancia personal o social. ¡Irónico, verdad?. Así que ya sabéis, españolazos de pro… si os preguntan: Bodas de Sangre la escribió Lorca y los churros son cilindros de masa frita de harina… ¿o, son las porras?, pero no las de los antidisturbios cabrones… de la palabra… ¿o, no?. Y la Sangría… es una bebida alcohólica hecha de vino, trozos de fruta, ADN del meado local de algún pueblo en fiestas y demás etcéteras… Lo de los toros, no es sangría es un Crimen de Estado. Ay... habido y amado España, cuan duro es el participio sin el principio. 

Sueño imPropio de una noche de verano


Hoy he tenido el sueño más extraño e irreal de toda mi vida… no es exactamente una pesadilla, pero pudiera serlo. Cuando me desperté comprendí muchas, muchas cosas… y omitiré los detalles personales. Ahora si sé quien soy… pero también quien tengo que llegar a ser… Nada especial… Nadie, especial. El sueño empezaba enfrente de una casa monolítica, grande… de unas cuatro o quizás cinco plantas de altura, los muros de ladrillos rojos viejos… sin ventanas, sin terrazas, frente a una gran explanada de asfalto de tipo parking sin líneas que delimitaran espacio alguno. No había estacionados vehículos, todo estaba impoluto. Tan sólo se vislumbrada una puerta de entrada, nada peculiar, tan corriente que no la recuerdo con exactitud… quizás de hierro, quizás de madera… con cristales. Era un día agradable. Brillando un Sol imponente. El cielo azul, y algunas nubes de esas de aspecto algodonoso en todo lo alto; y ahora recuerdo bien como entré allí relajado, totalmente sosegado y sin el más mínimo temor a aquel edificio desconocido. Se abrió ante mí un hall austero, recoleto… exactamente las paredes del mismo ladrillo encarnado del exterior, mas… cuidado, con aspecto más nuevo y nítido. El suelo también parecía asfaltado, pero como el de esas canchas de baloncesto urbanas bien pulidas. Tampoco había marcas, algunos palets tirados al tuntún. Y sólo una recepción con aspecto metálico sin objetos sobre ella donde se apoyaba sonriente un viejo amigo que me observaba de un modo franco, sin doblez alguna. Nos saludamos y hablamos de cosas sin trascendencia durante algún tiempo, luego le dije que tenía que tomar el ascensor. Uno que había al lado de puertas igualmente pulidas y metálicas, inmaculadas, y que no tenía botones para llamar. Que apenas me acerqué a él, se abrió sin emitir ruido alguno, automáticamente. Marcaba siete plantas más, ocho botones. Me quedé mirando mientras se cerraban las puertas y mi viejo amigo... si aun lo es... se quedaba parado en silencio tras aquel mostrador metálico ojeándome pausada y atentamente. No tenía ningún sentimiento que mostrara temor o duda. Estaba tranquilo. Muy tranquilo.
Cuando llegue casi inmediatamente a la primera planta, salí sin prisas del ascensor y éste se cerró al instante tras de mí. Estaba en una sala amplia y diáfana totalmente metalizada, como si estuviera hecha toda ella de una única pieza de acero inoxidable absolutamente bruñido y lustroso bañado en plata. Sólo que sin brillo. Un lugar bien iluminado pero sin lámparas ni luces excesivas que te dañaran la visión. En seguida tuve la desasosegante sensación de haberme perdido. Fue un breve instante. Había al menos seis ascensores en cada una de las cuatro paredes de aquella estancia de unas dimensiones cúbicas prácticamente perfectas. Sin embargo no tenía ningún temor. O se desvaneció. Mantuve una conversación durante algún rato con un hombre algo mayor sobre el sentido de la vida, y cuando termine sin preocuparme porque ascensor debía tomar se abrió uno cualquiera. Tampoco como en la planta baja había botones para pulsar en aquellas paredes. Dentro del elevador toqué levemente el botón que llevaba a la planta baja de nuevo, y volví al mismo hall de entrada donde seguía mi amigo que me pidió que me acercara hasta él. Me hizo mirar tras el mostrador de aquella recepción metálica, mostrándome todas las cosas que tenía allí guardadas. Apartadas en bolsas de plástico de las que me dijo que tenía que deshacerme tarde o temprano. Eran objetos que ciertamente reconocí como míos… y entonces, desperté… no hace ni quince minutos. Tenía una sed horrible en el garganta, y me estaba meando. El perro como siempre tirado en mitad de pasillo sin molestarse en levantar el culo para dejarte pasar. Me he tomado el Danacol de marca blanca nuestro de cada día y he cogido una botella de agua para calmar la sed mientras escribía todo esto apresurado. Y De repente me he dado cuenta de que tengo demasiadas cosas, sobre todo… demasiados recuerdos, demasiadas deudas de sangre de las que desprenderme, deudas que pesan en mi conciencia… cual cadáveres en el armario que me impiden dormir en la oscuridad; cuando se desvanece el día… claro que ya, ha amanecido.

Los pollos-bomba del Daesh y de la madre que los trujo


Algunas cosas son estúpidas per se. De por sí, en latinajo. Otras, por sus consecuencias. Que el capullo refacha yanqui de Donald Trump insinúe más o menos que el Negro Obama, soberano mundial, y La Clinton… aspirante al Título han creado al Estado Islámico es una “estupidez” de marca mayor… que la retontaina de la Hillary lo desmienta por Twitter… eso… eso es, incluso más grave aun… ¡estúuuupido!, per se/cula. Es casi peor que admitirlo, con todas las letras. Y decirlo claro. Claro que no tengo yo muy claro que la Señora tenga muchas luces… ni para ser Presidenta de los jodidos Estados Unidos Blancos de América, ni para Puerta de la Feria de Abril sevillana, como no los tuvo en sus momentos redaños guturales cuando se tragó el sapo de lefa de su marido "El Gran Clinton". Para haber dirigido con la Administración “Obama” La Secretaría de Estado de los EE.UU. no ha sido ni demasiado inteligente ni diligente en el desempeño de su labor. A su buen hacer le debemos entre otras “gracias” el fiasco de eso que se llama, o se llamó “La Primavera Árabe” que ha sido como dar margaritas a los cerdos… aunque la expresión tratándose de geopolítica tan sensible no sea del todo políticamente correcta. No imagino a “La Clinton” dando consejo a los Kennedy en la Casa Blanca con aquel estilo propio del viejo Camelot de los putos Dean Rush o Kenneth O’Donnell durante la crisis de los misiles cubanos, algo que se estudia en primero de diplomacia norteamericana desde entonces. Y sería machista e injusto decir que la faltan huevos a la pobre mujer de la sonrisa “etruria” sempiterna, cuando realmente lo que la falta a la “Ex-Primera” es neuronaje básico mas que se empeñen en decir algunos como dicen del propio Rajoy, que es un maldito hacha… ¡Vamos!, que unos genios que ríete tú del miserable de Stephen Hawking. ¡Hay qué joderse con lo qué hay!. Hasta pollos-bomba usan los hijoputa esos... de la creatividad psicópata-medieval.
Se lo están poniendo a huevo, y nunca mejor dicho al Pato Donald Tío Gilito Trump. ¡A huevo!. Y decir que el Daesh es de marchamo Administración Obama precisamente en Florida no es ni casual ni causal en un Estado de Norteamérica con una comunidad judía tan floreciente bajo el Sol. 850.000 jews de jaws en números redondos. Con fuertes interconexiones con la comunidad latina más ferozmente anticomunista y con un férreo compromiso a muerte con el maldito Estado y Gobierno del Israel más sionista. Porque esto no va de lo que pensemos aquí o allá, o piensen cuatro analistas picapedreros aquí o allá del millonario “payaso” del tupe rubio. Detrás de él, hay toda una maquinaria perfectamente engrasada de fascismo republicano mezcla de asqueroso Tea Party, lobbys financieros pero de esos de grandes blancos que dejan al Ibex español en tiburones de acuario, e industria armamentística de primer nivel preparada para tocar Rock and Roll apenas llegue Elvis a pisar moqueta noble. Porque así es como se libra y se libera la guerra total. Poniendo progresía a hacer espionaje de visillo y tafetán, y cuando se jode el tergal y la cretona, sacando el facha que todo Estado-Nación guarda para caso de incendio, a pasear. Salvo en España que siempre nos han faltado cojones y si alguno los poseía era bajito y medio retrasado mental, y no contaba para el Gran Padre Blanco. Francamente que el Daesh, ISIS, o… El Estado Islámico sea o no un invento norteamericano que lo crease, financiase, etc., etc… me importa una mierda. Con su conexión hebrea, real o ficticia. El caso es que la trampa ya está montada, y tarde o temprano será el propio cazador y sus aliados de montería, los que van a poner el pie en ella. No hay más tío pásame el río… España feliz y risueña vende sus armas a Arabia Saudí en funciones, y se tuesta en pactos y tocamingas dorándose bajo el cielo azul despejado. ¡Tranquilos!... que la tormenta llegará.